Listo para lanzar por babor.
Hemos lanzado todo por babor.
Volvemos a casa en seis meses.
No, la idea era lanzarlo todo por detrás de la nave
para impulsarnos hacia adelante.
- Nos has desviado del rumbo. - Ahora tardaremos ocho años.
¡No toquéis mis cosas!
QUEDAN CUATRO SEMANAS
...en la cubierta cuatro. Acuda a recepción.
- He visto la grabación. -¿La tuya?
-¿En el basurero como un mapache? - Como un mapache borracho y sexi.
Los mapaches que a mí me gustan.
- El pollo no está mal. -¿Verdad?
Pese a ser proteína de anguila, no está nada mal.
Las raciones son pequeñas.
Es que estás comiendo alejada de la mesa y, claro, lo parecen.
¿Queda suficiente comida para estas cuatro semanas?
Tenemos pollo y ternera para alimentar a un gorila.
- Si come anguilas. - Me encanta que hables de anguilas.
Al ser capitán, cualquier cosa que diga suena muy seductora.
- Pásame la sal. - Qué salado.
- La abuela está en las últimas. - Pobre abuelita.
Cariño, quiero el divorcio.
Lo siento. El Capitán Patoso ha vuelto a meter la pata.
No, tranquilo.
Charles saltó de la nave hace mucho.
Lo siento, se me dan fatal estas cosas.
No, para nada.
He hecho estos gofres esta mañana y mirad.
- Es muy divertido. - Míralo.
Usamos la cubitera como molde.
- Cocina con trastos de su camarote. - ...en la plancha caliente.
- A mis hijos les encanta. - Y a mí, no me pierdo uno.
Parece una locura, pero con Frank todo es posible.
Me encantaría conocer mejor a tus hijos.
- Enseñarles la nave. - Seguro que les encanta.
¿Puede que sean más de cuatro semanas?
Puede que bastante más, sí.
Tengo que contestar.
Recordatorio diario de que debes decirles a todos
que van a quedarse en este trasto elegante casi una década.
Soy Matt.
Voy a ponerlo en "No molestar".
- Qué bien te lo has tomado. -¿Perdón?
-¿No te lo ha contado? - No, iba a...
-¿Me disculpas? - Claro.
Atención, atención, escuchen todos, por favor...
El deber me llama.
- Más bien me grita. - Gracias.
Cuéntales la verdad, Ryan. ¿Uso una táctica más agresiva?
Los ingleses solo aprendéis a palos.
Matt, tenerte encima dando por culo no va a hacer
que se lo diga antes.
Vaya, perdón, capitonto Ryan. Capitán Rayado.
-¿Conque esas tenemos? - Sí.
Pareces un Papá Noel anoréxico con depresión.
-¿Cómo tienes la cara tan dura? - No uso crema.
¿Sí? ¡Pues eres un niño de mamá!
- Un niñato. - Mi madre está muerta.
Sí, porque te odiaba tanto que reventó.
-¿Todo esto sirve de algo? - No. Te diré por qué.
Si les digo a los pasajeros que vamos a pasarnos aquí
ocho años y que queda poca comida,
me van a convertir en el menú del día.
Avisaré cuando Rav acabe su plan de racionamiento.
Pues parece que lo tiene listo.
Sí, por eso estoy aquí
y supongo que el pitido iba por eso.
Alguien que sabe lo que es vivir en el espacio.
- Spike Martin, ven con nosotros. - Sí, qué casual todo.
Me da que esto estaba preparado.
Ryan, sácate la cabeza del culo.
- No temas la verdad. -¡No temo la verdad!
Lo que temo es contarla.
Gelatina usando un gorro de ducha como molde.
Cocina con Frank, cada día a las 15:00.
Comida casera... lejos de casa.
Mirad cómo se mueve al darle.
Ayer pedí una pizza cuatro estaciones y solo era de una estación: invierno.
Me gusta que sea del mismo color, pero al mismo tiempo me raya.
- Echo de menos los tomates. - Ya ves.
Echo tanto de menos comer verduras de verdad...
Tienes que dejar de comer eso.
Solo hay que aguantar cuatro semanas.
El capitán nos habría avisado si el viaje va a alargarse.
A menos que tenga una razón para no hacerlo. Y no la tiene. Creo.
-¿Por qué tantas preguntas? -¿La nave no es tuya?
-¿Qué? -¿La nave no es tuya?
Ya, bueno, solo tiene mi nombre.
No puedes culpar a Martin Luther King por las camas king-size.
- Culpa a Burger King. - Sí.
- O las camas. -¿Tienes un momento?
Rav nos espera en la sala de juntas.
Eso es más cosa de Ryan.
No sé ni dónde está la sala de juntas.
Cierto. Una vez estaba yo allí, y entonces Judd entró y preguntó:
"¿Qué es esta sala?".
No sé de qué va esto...
-¿Qué te pasa en la cara? - Nada. Ni tampoco pinto nada.
Por lo visto tienen buenas noticias. Creo que te gustará estar presente.
- Me tengo que ir. - Hasta luego.
-¿Buenas noticias? - Qué va.
- Es por aquí. - No soy tonto.
- Sé dónde está la sala. -¡Joder!
Mañana haré un filete en la plancha para pantalones.
Cualquier cosa puede convertirse en guarnición, hay que echarle valor.
- Ya he acabado de grabar mi programa. - No es un programa.
Solo te grabas haciendo palomitas con un secador.
Llevo meses aquí dentro. ¿Cuándo voy a salir del camarote?
Mira, estoy harta. Tengo que salir de aquí.
- Déjame hablar con ellos. - No.
Voy a pedir perdón a todos, soy muy humilde cuando quiero.
¿Te acuerdas de cuando pisé a tu hermana?
Karen, vamos a retrasarnos ocho años por tu culpa, te odian.
-¿Me odian? - Bueno, odiar es muy fuerte.
Por eso describe perfectamente lo que sienten por ti.
Bueno, me voy a jugar a la bolera.
A ver si siguen dibujando tu cara en los bolos.
He visto que has hecho gofres. Tenían buena pinta.
-¿Verdad? - Sí.
Gracias por verme. A ver si tú también me ves.
Caras nuevas, y algunas que hacía tanto que no veía que parecen nuevas.
- Lo siento, no cuela. -¿El qué?
- El rollo de "no sé de qué va esto". -¿Ha pasado algo?
Judd, cállate. Rav, adelante.
He introducido los datos en el simulador y el resultado...
Tranqui, nadie va a dispararte. Solo eres la mensajera.
Lo siento, me pongo nerviosa cuando estoy nerviosa.
Qué outfit más colorido. ¿Es para confundir a los predators?
No he traído mucha ropa.
Se la he tenido que coger prestada a los muertos.
No la has cogido prestada porque no vas a tener que devolverla.
- Es verdad. -¡El plan!
Todos sabemos que andamos escasos de comida y provisiones.
No. Vale, perdón. Ya paro.
Hay que dividir a los pasajeros en dos grupos.
El primero, los "Prioritarios", recibirá comida.
Al segundo grupo se le dará la oportunidad...
de labrarse su propio "Destino"... encerrados bajo la cubierta.
¡PLAN DE RACIONAMIENTO!
¿Qué? ¿Perdona? ¿Ese es tu plan?
¿Meter a la mitad de los pasajeros en la sala de las calderas?
Esto va a quedar mal en mi CV.
Les daremos provisiones al principio:
semillas, masa madre, un sistema de filtrado de orina.
Y, por la salud mental de los "Prioritarios",
cortaremos toda comunicación con los "Pioneros".
"¿Pioneros?". ¿Pioneros de qué? ¿De acabar criando malvas?
Intenta canalizar tu ira para aportar algo útil.
-¿Sabías esto? - Sabía que íbamos a tener que tomar
decisiones difíciles. No esperaba que nos lo explicara con pegatinas.
-¿Quién se va a prestar? - Prometiste no juzgarme.
Eso era antes de que propusieras una matanza así.
Tengo una pregunta: ¿qué cojones te pasa?
No me gusta, pero es lo que hay.
- Si no, morimos. - Voto en contra del plan de Rav.
- No llames al plan de Rav así. - Tú acabas de hacerlo.
¿Qué prefieres, la masacre de Rav Mulcair?
Siento hacer de abogado del diablo, pero es mejor que la mitad
muera rápido a morir todos lentamente.
¿Te parece bien hacer de abogado del diablo?
No sé si sabes que el diablo no tiene buena reputación.
Gracias, Rav. No es tan fácil, ¿verdad?
Acabar con los sueños de la gente.
Diles que no vamos a volver en un mes, Ryan.
Sí, eso lo sé hasta yo.
Ni de coña. No podéis obligarme.
Voy a hacer gárgaras con lejía, a ver si se me aclara la voz.
- No, eso probablemente te mate. - Dos pájaros de un tiro.
Si esto es el cielo, Judd, ¿significa que somos dioses?
Somos polvo estelar que vuelve a casa.
Tras un accidente, la Avenue 5 viaja a la deriva.
Esta nueva serie que imagina la vida en la nave rompe todos los récords.
Iris, mírame. Habla conmigo. A ver esa cara de mentirosa.
¿Era esto lo que querías?
¿Quién eres?
Vamos a conocer a una superviviente que es una mujer de armas tomar,
- Iris Kimura. - Hola, Dawn.
-¡Dadnos amor! - Me encanta tu tos.
- El Gobierno nos ha abandonado... - Iris, no te cortes.
¿La verdadera Avenue 5 tiene algo que ver con la serie?
Bueno, el capitán debería tener barba.
- Y yo estoy aquí... No en el espacio. - No lo pillo.
Lo importante es que el Gobierno nos ha abandonado.
- Necesitamos... - No os larguéis.
Seguid viéndonos. Voy a abrir una maleta que me he encontrado.
- Me encantan las maletas. - Sigamos, Iris.
El Gobierno nos ha abandonado y necesitamos financiación...
- Que le den al Gobierno. - Sí, John-The-Bap-Fist.
He venido a concienciar. Necesito financiación...
Enséñanos los pies.
-¿No van a dejar de interrumpir? -¿Por qué la nave no responde?
- No lo sé. - Venga, desembucha.
Se han caído las comunicaciones...
-¿Por qué no mueve la cara? - Puedo moverla.
- Demuéstralo, Iris. - No.
Que haga el reto de la galleta.
- Sí. - No.
¿Cómo llevan los pasajeros lo de pasar ocho años más ahí?
-¿No se les ha ido la olla? - Lo han asumido con dignidad.
Bueno, digo yo, porque no estaba ahí. Y están incomunicados.
Pero saben lo de los ocho años, ¿no? Los han avisado.
¿Hacemos el reto ese de la galleta y nos lo quitamos de encima ya?
Traed las galletas.
EL RETO DE LA GALLETA
Si pudieras retroceder en el tiempo y asesinar a un personaje histórico,
¿a quién asesinarías?
A Jay Leno.
No nos queda otra.
O palmamos todos o unos pocos. No hay opción para veganos.
Pero los pasajeros merecen saber que van a pasarse
- ocho años aquí. - No. Pero ni de coña.
- Voy a avisarlos. -¿Qué leches haces?
Disculpe, estamos haciendo una encuesta entre los pasajeros
sobre lo que menos echan de menos de la Tierra.
Lo echo todo de menos. Odio esta nave.
- Respirando pedos reciclados. - Gracias por todo.
- Vámonos. - No, espera.
Puede que tenga algún compañero de trabajo del que piense:
"Ojalá no volver a verlo en al menos ocho años".
-¿Ocho años? Por decir algo. -¿De qué va esto?
Era solo una pregunta hipotética. Gracias por el feedback .
¿Quieren feedback ? Mi tetera ya no silba.
Solo hace pedorretas, suena como una nutria ahogándose.
- Para eso vaya a la cubierta cinco. - Eso haré. Gracias.
...el bolsillo para formar empanadillas.
Pero quitaos los pantalones.
¿Y si hacemos que Frank les diga a los pasajeros lo de los ocho años?
¿El que usó un condón para hacer una salchicha?
Queda riquísima. Su programa tiene mucha audiencia.
Que sea él el que les pase el marrón el los pasajeros.
- Perdona lo de antes. -¿Qué exactamente?
Tienes razón. Perdón por todo.
¿Todo bien con las anguilas? Son lo que nos da de comer.
No se reproducen lo bastante rápido.
- Va a haber que estimularlas. -¿Manualmente? ¿Como a los caballos?
Sí, no podemos descartarlo.
No me hace mucha gracia.
Esperaba que a mi edad haría algo más digno
que pajear a una anguila, pero la vida es muy perra.
- Voy a informar a los pasajeros. -¿Qué?
Voy a decirles que no volveremos hasta dentro de ocho años.
¿En serio, vas a hacerlo? ¿Se lo vas a decir?
Me va a costar un mundo hacerlo,
por lo que seguramente sea lo correcto.
Puede que vengan a por ti, escóndete en el baño.
Claro, el trol se vuelve a la cueva.
Tenemos una emergencia.
¿Puedes emitir un comunicado en tu programa?
- Claro, faltaría más. - Gracias.
¿Para qué necesitáis a Frank?
Si solo lo ven cuatro gatos,
y seguro que sin sonido.
¿Por qué no vas a echarte una siesta
o a escribir en tu diario?
Los pasajeros adoran a Frank.
Podemos usarlo para decirles
que no volveremos hasta dentro de ocho años.
Todos saben lo de los ocho años. ¿Para qué hurgar en la herida?
Claro, por eso necesitamos a Frank para...
- Espera. ¿Crees que lo saben? - Pues claro que lo saben.
Por eso me tiene aquí encerrada, porque todos me culpan.
¿En serio la has tenido aquí encerrada?
"Encerrada" es una palabra muy fea. Digamos... "protegida".
¿Los pasajeros no lo saben? ¿Ryan no les ha dicho nada?
Creen que volveremos en un mes gracias a ti.
Podrías estar ahí fuera como un soldado que liberó París,
con collares de flores y pillando ETS a porrillo.
Me dijiste que no podía salir del camarote
porque querían usar mi esfínter a modo de disco de hockey.
La estaba protegiendo.
A veces, la mejor manera de proteger a una persona es
- subyugándola. -¡Frank!
Prometiste "amarla y respetarla", no "amarla y secuestrarla".
- Y eso que siempre saludaba. - Por fin podía ser yo mismo.
Ahora veo que he hecho mal.
Voy a contarles la verdad. Tienen que saberlo.
-¡No! - Odio el caos.
¿Me traéis una manta y un inhalador?
Vas a inhalar mi puño
como no me traigáis al capitán Ryan ahora mismo.
- Estoy orgullosa de ti. - Para variar.
Es como ver a mi hijo aprender a andar.
-¿Cómo piensas informarles? - Cagándola, como siempre.
No, seguro que lo haces bien.
-¿Practicas conmigo? - No, gracias.
Los malos tragos no se ensayan.
Voy a ir ahí y a soltarlo.
Eso es, lánzate y hazlo.
-¡Eso es! -¡Que esté orgullosa de ti!
- Y yo de mí. - Sí.
Me enfrentaré a mis miedos y enmendaré todas mis cagadas.
- Karen la ha vuelto a liar. - Antes debo ocuparme de esto.
-¿Qué es esto, Iris? -¿Esto que sentimos es amor?
Si el amor es oscuridad, lo es.
- Hemos visto la entrevista. - Ha estado bien, ¿no?
¿Los focos no me hacían parecer algo borde?
- Tráelo aquí. -¿Puedo ayudaros?
No, nos apañamos.
Joder, está rancia.
Tráeme una galleta y ponme al día.
Coge tu proyecto de ciencias y vete.
He dicho "casa", pero parece que duermes en un coche.
He venido a arreglar el retardo en las comunicaciones.
El retardo le da encanto.
Es un generador de algoritmos que te analiza
para predecir lo que vas a decir y lo dice.
Solo necesita una base de datos. ¿Me dejas tu tableta?
- Ni muerta. - Dame la tuya.
Claro, toma.
Ahora sabe lo bastante de Alan
para predecir cómo respondería en cualquier situación.
- Pruébalo. Habla con él. - Nunca hablo con Alan.
Hay una primera vez para todo.
- Hola. -¿Hola? ¿Solo eso?
-¿Cómo estás? - Nervioso.
-¿Tienes algo más que decir? - Sí. ¿Puedo irme ya?
Increíble, pero ha tardado mucho en decir: "¿Puedo irme ya?".
- Vale. -¿Son las orejas de tus víctimas?
- Listo. -¿Trabajas para el otro presidente?
Tú lo has dicho, pero no lo parece por mi corbata.
- Voy a acceder al sistema. - No.
Sí, como pensaba.
Alguien, supongo que tú y Judd, ha cortado las comunicaciones.
¿Cómo te atreves?
No saben que van a pasar ocho años vagando por el espacio.
- Es un buen marrón. - Vete ahora mismo... a la mierda.
En nombre del otro presidente, asumo el mando de la operación.
La sala es nuestra.
- Largo. - No, no.
Sí, lleváoslo todo.
¡Esos cables son nuestros!
Ya no. Restablecemos las comunicaciones con la Avenue 5.
En 30 minutos empieza la fiesta.
Y este es el puente, creo. No estoy seguro.
No había estado aquí antes.
¿Cuál es la velocidad máxima?
Buena pregunta. Ojalá poder responder.
Pero eso es cosa del capitán, del capitán Ryan.
Es quien está al cargo de la nave y cualquier alteración del viaje
es cosa suya, no del resto. Y aún menos mía.
-¿Me he explicado? - Sí.
¿Qué es esta cosa? ¿Cómo lo apago?
-¿Iris? - Sí, soy yo.
Tienen una nueva tecnología para evitar el retardo
que predice lo que vas a decir.
Mola. ¿Cuánto dinero me queda? Porfa, dime que mucho.
Te queda para comer.
Hola, Iris. Programando la taza inteligente.
¿Estás en el váter? Si lo hago yo, dices que soy un cerdo.
Saben que hemos cortado las comunicaciones.
-¿Qué? - Van a restablecerlas.
- Y no estoy usando el váter. - Tus niveles de pH son normales.
Es gracioso, porque eres una persona ácida.
¿Que habéis hecho qué?
Ryan debe decir que os pasaréis ocho años ahí.
-¿No estábamos llegando? - No deberían saber esto.
Y no acabo de confirmar esa información.
- Informadlos con mano izquierda. - Genial, ¿así?
Cuando lleguemos a casa me voy a tatuar tu cara en el culo.
Qué halagador.
Capitán, ¿y esas prisas?
¡Spike!
¿Les haces un tour VIP por el puente de mando?
Sí, venid, rápido. Las cosas del espacio no van despacio.
-¿Estás evitando estar con nosotros? - No.
Sí. - Spike es el mejor...
que tenemos.
- Ha dicho ocho años. - No, lo has oído mal.
- Ha dicho ocho... - Ocho baños. Vive en un palacio.
- No habla bien el idioma. - He oído lo que ha dicho.
Era un holograma. No es una persona real.
Pero la he oído decir eso.
Las discusiones sobre la realidad son un muermo, vámonos.
-¿Van a pelearse? - No es cosa nuestra.
¿Queréis un chocolate caliente?
Ojalá no se hubiera acabado.
Ryan, ¿es verdad?
¿Nadie sabe que vamos a pasar ocho años aquí?
Lo he hecho por los pasajeros.
Hace cinco meses que son felices en su ignorancia.
¿Cómo has podido hacerlo después de lo que hubo entre nosotros?
- Si no hubo nada. - Gracias.
Eres un mierdecilla.
Y voy a aplastarte
- como a una mosca. -¿Qué vas a...?
-¡No, no! - Haced algo.
- No, mejor no. - Eres el capitán.
Si puedes casarlos, puedes separarlos.
No. Para, Karen, Karen, Karen.
-¡El pie! - Que te den.
¡Eso es, hermana! Aprovecha.
¿Tú con quien vas? - Con los vencedores.
Siempre.
¿Tenemos tranquilizantes?
Déjalos, no intervengas.
Karen, quieta.
Me ha encerrado, Ryan, como a una cerda en un corral.
¿Está llorando o se está corriendo?
¿Se ha dormido?
Cuidado, puede que te apriete como una anaconda.
Es como cuando dibujas a modelos desnudos: se mira pero no se toca.
Me gusta cómo lo habéis dejado, todo cubierto de mugre.
Queríamos un toque rústico.
¿Chicos? ¿Spike?
¿Esto es ahora una guardería?
El capitán nos ha organizado una visita...
Están toqueteando los botones. No, dejad eso.
- Lo ha bloqueado. -¿Como el volante del coche de papi?
- Ha cambiado el rumbo. -¿Que ha hecho qué?
- Ha cambiado el rumbo. -¿Adónde?
- Que siga siendo a la Tierra. -¿Es grave?
No, Spike, es más que grave.
Es hora de irse. Dadles las gracias.
- Gracias. - Gracias por todo.
-¡Gracias las que tenéis en el culo! -¡Por eso no quiero hijos!
¿Y si encendemos un tanque para enderezarnos?
- Nos quedan seis tanques. - Usamos uno para volver.
No, entonces tardaríamos 400 años en volver.
No podemos cambiar el rumbo.
Ahí está. ¡Ryan! ¡Eh!
¡Ryan! ¡Ryan! ¡Ryan! ¡Ryan!
-¡Solo cuatro semanas! - A ver.
-¡Cuatro semanas! - Calma.
Señoras y señores, quiero anunciar algo.
Al parecer, no volveremos a la Tierra hasta dentro de bastantes meses.
¿Lo habéis oído? ¿Desde cuándo lo sabes, cabrón?
Vamos directos al Sol.
-¿Cómo? -¡Ese es el espíritu!
-¡Al Sol! -¡Al Sol y a las estrellas!
No, no es un eufemismo.
Vamos rumbo al Sol.
- Mierda. -¿Al Sol?
¿El caliente? ¿El del cielo?
- Sí, ese. -¡Vamos rumbo al Sol!
¿Podemos dejar lo del Sol de lado un momento?
Es mucho pedir, pero...
¿Qué más nos has ocultado, chupapollas?
-¡Nos llevas al Sol! -¡No he sido yo!
-¿Cómo has podido? - Spike tenía el timón.
- No soy un chivato, pero... -¡Ha sido mi hermana!
-¡Cállate! -¡Tus hijos nos van a matar!
-¡A por esa mierdecilla! -¡Encerradla!
Siempre supe que me mataría un niño.
Pase lo que pase, todo irá bien, os lo prometo.
- Peligro. Peligro. Peligro. - Mierda.
- Peligro. - Mierda, deberíamos...
-¿Ducharnos? - No. Huir.
A ver si aprendes el idioma.
Te prometo que tu seguridad y la de tus hijos
son mi prioridad ahora mismo.
- Eres nuestro héroe. -¿Tú quién eres?
Charles, su marido. Espero ser tu prioridad también.
- Dijiste que saltó de la nave. - Metafóricamente.
- Lo siento, debí contártelo. - Sois lo peor.
Supongo que te empotrará bien. Vamos, niños.
Ya hablaremos, ¿vale? Sí.
Por fin has conocido a Charles,
ya no podíamos más.
¿Por qué hablas en plural?
-¿Por qué no me lo dijiste? - Cállate, inglés redicho.
Tú no les has dicho que nos quedaban ocho años.
- Estaba haciéndolo. - Sí, como el culo.
- Todos tenemos secretos. - Lo estaba haciendo.
Avenue 5, al habla control de misión.
Han vuelto las comunicaciones ¿Todo bien?
Sí, perfectamente.
- Solo hay un problemilla. - Vale.
Todos aquí os deseamos lo mejor.
Control de misión, las familias, todo el mundo.
Vale, suficiente.
¿Ha dicho "problemilla"?
-¿Qué problemilla? - Será algo espacial.
¿Podemos deshacernos de Hansel y Gretel?
Tú te quedas.
Estamos ocupándonos de una situación peligrosa.
Peligro. Tranquilos. Mantengan la calma.
Estamos ocupándonos de una situación peligrosa.
Peligro. Tranquilos. Mantengan la calma.
Estamos ocupándonos...
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