Iris, trajetória? Boas notícias, só.
O combustível é pouco para corrigir a rota.
Pensa noutra solução, Iris, algo científico.
Como pode tanta luz...
parecer tão sombria?
O sol deu vida aos nossos antepassados.
O tanas que nos vai trazer a morte.
Concordo.
- Viste? É o meu programa. - Sim.
E eu quase nem apareço. Olha.
Concordo.
- Apoiado. - Também acho.
- Abraça o medo. Sempre. - Concordo plenamente.
Porque concorda com tudo que é dito?
- Detestas concordar. - Exato.
Sabes que mais... Não percebo.
A Iris não lhes conta as merdas fixes que faço, porquê?
Não quero ser mauzinho, mas não fazes muitas merdas fixes.
- Que conversa é essa? - Podes ter feito uma merda fixe.
- O quê? - Quando arrasaste com a lata.
- Isso foi tão fixe. - Tens de continuar a arrasar.
Concordo .
- Morreram mais 57 enguias de noite. - Tanto potencial por realizar.
- Pensa no que iriam ser. - Comida, Matt. Seriam comida.
Olhem, está um ponto no horizonte.
Acabámos de evitar um sol. Será que é à melhor de três?
Matt, cala essa matraca.
Tens de suprimir esses... Um ponto.
É um ponto bom ou um ponto mau?
Tenho novidades. Temos um ponto.
Já sabemos. É um ponto bom?
Provavelmente, uma estação espacial militar. Hora da festa!
Céus! Uma tripulação inteligente!
Podem ajudar-nos com o tanque.
Os tipos com que trabalho parecem fantoches.
- Sem ofensa. - E novos amigos.
- Disse isto em voz alta? - Sim.
Herman Judd no convés!
Aqui para arrasar!
Agora não, Judd. Encontrámos uma estação espacial.
Isto, aqui, é esperança.
Tripulação, tracem uma rota para a estação espacial.
- Ignorem o limite de velocidade. - Ouviram.
Vamos estabelecer contacto. Gente nova!
Concordo! Por acaso, até concordo desta vez.
- Qual é? Aquele? - Mesmo ali.
Stormfalcon, daqui capitão Ryan Clark da Avenue Five.
Os nossos tanques de enguias estão lixados. Podem ajudar-nos?
Daqui Johanna da Stormfalcon. Qual é o problema?
Diz que os filtros deram o berro.
- Pede desodorizante de sapatos. - Podem calar-se? Os dois?
Johanna, que bom ouvir uma voz inglesa.
Podemos fazer isto cara a cara?
Podia passar aí com umas prendas improvisadas,
talvez um assado de proteína?
- Certo. Preparados e a aguardar. - O que lhe deu?
É preciso uma delegação com as competências sociais exigidas.
Posso ir. Sou um conversador virtuoso, autodidata.
- Billie, Matt, Spike, vamos. - Um grupo pequeno. Inteligente.
Força, equipa!
Fiquem calmos. Fuzileiros do espaço, duros como tudo e ainda maiores.
Olá! Bem-vindos à Stormfalcon!
- Que bom ter-vos cá. - Olá.
Em nome das pessoas da Avenue 5, trouxemos bolo.
Obrigada. Adoramos tudo cozinhado num retângulo.
- Alguns adoram demasiado. - Entrem.
Pede para falar com o engenheiro chefe assim que possível.
Billie, sim. Façamos as cenas humanas primeiro.
É a nossa área de estar. Uma loucura, quando os puzzles aparecem.
É surpreendente, para uma instalação militar.
Não, somos uma unidade científica.
Militar. Não apostava em mim para passar as provas físicas.
Isto aqui é tão civilizado.
A Avenue 5 é um vazio. Temos um problema com lutas de bebés.
- Isso é um exagero. - Lutas de bebés?
Sim, miúdos tão famintos de estímulos
que organizam combates na área dos brinquedos.
- Dito assim, não parece fixe. - Mas com muita supervisão.
Às vezes, juntam-se 50, 60 pessoas.
Vou ser sincera. Somos fãs do programa sobre si.
Ah, o... pois, pois.
"Como pode tanta luz parecer tão sombria?"
- É uma das... - Sim.
Uma das minhas citações preferidas:
"Podem ajudar-nos com o tanque das enguias?"
Desculpe, quem é no programa?
Oh, Billie, Billie McEvoy, diretora científica.
- A sério? É isso que és? - Sim.
De certeza? No programa, ela é muito mais agradável.
Sim, é ela. É ela. E acho que, pois, ali está ela também.
Essa nem sabe escrever "ciência". Nem "enguias".
Oh, enguias. Podemos ajudar-vos com isso.
Este é o Lyle, o nosso físico residente,
intelectual e inconformado.
Considero o raciocínio tradicional rígido. Processem-me.
Capitão, fica para jantar? Traga convidados.
Não podemos, as enguias estão em crise...
Billie, humana. Seria um verdadeiro prazer.
Posso preparar massa de fosfato de cálcio.
Devia conhecer o Frank. É igual a si.
Olhos tristes, omeletes fantásticas.
Capitão, vou mostrar-lhe uns ácidos gordos que desenvolvemos.
Verificou a válvula? Entopem mais depressa que uma retrete.
Sim! Sabe mesmo do que fala!
Bolas, sinto falta da competência.
Também sou um rebelde. Olha só para este "cachecol".
Amigo, isso não é um rabo-de-cavalo. Isto é um rabo-de-cavalo.
Uau, Spike Martin.
Quinto canadiano em Marte? Não conheço.
Pois, pois, sou eu.
Vá lá, dá-me outra coisa. Algo melhor.
Ando nisto do lítio para vocês sem proteção!
- Devia estar nessa lista! - Que lista?
Os piores gestores intermédios de sempre?
Sim ao café, não a ti.
Uma entrega antes de estarmos fora do alcance.
Ainda estás aqui? Estou ocupado!
Pois, as janelas não se lambem sozinhas. O que foi?
Cheira-me a medo e... Burritos? O que estás a esconder?
Muito bem.
Queres saber do fim do mundo? Está bem.
Está a acabar o lítio na Terra.
Agora, já sabes.
Não haverá fornecimento. Não haverá nada.
Vi documentários sobre a falta de lítio, mas achava que eram só isso.
Sem lítio, diz adeus a bancos, comunicações e computadores
e olá a usares couro não tratado e a limpar o rabo com folhas.
Não vou dizer olá a isso. Nem apertar-te a mão.
Talvez vá no último vaivém.
E quem te censura? Isto deve ser desgastante.
Vês? Talvez precises de descansar.
Rabo para a esquerda!
Gastei a simpatia toda e droguei o teu café.
- Drogaste? - Sim.
E... lá vai ele.
A sair no vaivém agora. Refeição normal, sem insetos.
Um dos nossos melhores e mais disponíveis.
Este é o Frank.
- Olá. - Tem um programa de culinária.
Como se chama? "Deixa lá isso"?
"Deixa Repousar", ao vivo do Tanque do Frank.
Que tipo de cozinha?
- Fala-nos da cozinha. - Muito sabor, pouca potência.
Só uso eletrodomésticos de hotel, de cabine, e amor.
- É isso que fazes com o teu amor. - Perdemos outra enguia.
A Enguia Patrick Harris morreu.
Oh, não, ele era o máximo.
- Adoro os seus brincos. - Lindos.
O génio é o Frank. Eu quase nem cá estou.
É o Frank Kelly e a sua mulher invisível, portanto, avancem.
- Incrível. Aquela cabra tem a mania. - Mania.
Pronto, estou em pânico.
Não tenho jeito para conhecer pessoas.
Respira fundo. Calma. Esta é a Rav.
- Muito prazer. - Olá!
Gosto das suas mãos. Esquerda e direita, um clássico.
Sim. Sim, obrigada.
Rav, porra, vê se atinas.
- Desculpa. - O que acha do Judd, na série?
Judd, o proprietário da nave. "Concordo".
O tipo que concorda. Não acrescenta muito.
Sim e tu acrescentas?
- Quando muito, tiras. - Meto-me em sarilhos,
depois fico envergonhada por aquilo que disse.
Rav, o segredo é fingir que não tens sexualidade nem agressão.
- Pronta? Vamos lá. - Olá, olá.
Olá. É para dizer mais vezes? Uma pessoa hoje em dia nem sabe.
Gente, tirem, por favor, os sapatos
e calcem um dos pares de mocassins fornecidos.
Posso ficar calçado? Tenho o pé cavo, preciso de palmilhas.
Pois, precisa de uma sola rígida para suportar o arco.
- Certo, capitão? - Sim, exato.
Se tiver tamancos ou sandálias japonesas.
São recomendadas solas macias.
Chiu, chiu, Paula.
Pode andar em meias, capitão.
Todos os outros, se não se importarem.
Boa escolha.
E aquele episódio da rota de colisão com o Sol.
Foi tão dramático, até me enervei.
- Parti um molar. - A sério?
Na verdade, não vi esse episódio,
porque estava ocupado a ver as nossas enguias sufocar até à morte.
Certo, já percebi.
Docinho, devíamos tratar das enguias.
"Docinho?"
Temos de falar sobre isto do Ryan.
Vamos contar aos nossos amigos
que me fechaste numa cabine seis meses.
Agora que falas, sim, há grande tensão entre ti e o Ryan.
- Obrigada. - As enguias vão morrer.
- Certo. Johanna... - Sabe de que sinto mais falta?
- Dos meus cães. - Cães? Adoro. Tem cães?
- Tenho beagles e tenho fotos. - Não.
Ela disse beagles. Deixe ver.
Esta não pode ver.
Meu Deus, olha para este focinho. Aposto que sabe a bolo.
Ele parece muito divertido.
Um dia, quero ter o meu próprio canil. Uma tonelada de cães.
Tantos que os miúdos digam:
"Olha, lá vai a velhota malcheirosa dos cães. Apanhem-na!" Adorava.
Fiquei aqui como o Judas na Última Ceia, porquê?
Ei, Ryan? Ei, Ryan?
De que é que estão a falar aí?
Estamos a falar de cães. Canitos.
Quando vemos cães a sonharem que estão a correr, não estão.
Estão a tocar bateria. Li isso.
Portanto, tem de adicionar uma colher de álcool polivinílico
para lhe dar um travo a noz.
Devíamos fazer um programa na nave.
Trocar receitas. O que achas?
- Já nos conhecemos? - Acho que não. Nathan Basic.
Tenho uma cara muito genérica.
Trago-o de volta inteiro.
Esteja à vontade. Como eu estive.
O Frank vai-se embora. Ei, Frank? Posso entrar nessa cena?
Vou embora no vaivém. Sim, estou a confirmá-lo.
Isto sou eu a confirmar.
Como te chamas? Queres ser confirmada?
Porque confirmo-te, porra.
Obrigada, tudo de bom, Shelly.
- Vamos lá. - Na verdade, isto é automático.
- Carrega no "ir". - É mais complexo do que isso.
Ir.
Jazz suave. Mau café. Desmontar uma bomba de triturar.
Um domingo perfeito. Vou encher-lhe o copo.
- Este tipo, a sério. É tão sábio. - Isto é amor verdadeiro?
- É o teu "cabelo-metade"? - É a minha gente.
Prepara-te. Vou deixar a Avenue 5.
Está bem. Passas-me o vinho?
Obrigado.
Bolinho, como está o refluxo? Costuma inchar após as refeições.
Sim... Karen, as minhas enzimas não te dizem respeito.
Às vezes, queria pô-lo no joelho e fazê-lo arrotar como um bebé.
Oh, bolas.
Ouça, pode ter sentido um certo mal-estar
entre mim e o capitão. - Não notei nada.
Não, notou. Tem sido avassalador.
E arruinou a noite toda.
A sério que não notei nada.
- Permita-me discordar. - Está bem.
Paula, posso dizer-lhe como admiro o seu estoicismo?
São todos estoicos como a porra.
A cena dos mocassins, a forma como todos alinharam nisso.
Gostamos todos de ajudar.
Rav, gostarias de...
Sim, faz sentido, para poupar a alcatifa.
Não sei. A alcatifa não é o importante.
A Johanna bate uns pratos e todos se descalçam.
É tipo Pavloviano.
Calma, Matt. É uma conversa, não um julgamento.
Não é por causa da alcatifa?
Que é... o quê? Controlo coercivo?
Sim.
Servimos as culturas termofílicas para queijo?
Ouviste, enzima? Alerta vermelho. Aqui vem ele.
Venham, venham, venham. Estamos a gravar para o horário nobre.
Não para mais tarde, nada de palavrões e mãos sempre visíveis.
Bela cabine, já agora. Muito melhor do que o meu barraco.
O design inspirou-se num sonho meu.
- Quando estava... - E está a rolar.
Hoje, temos um convidado especial,
Nathan Basic. A câmara está ali.
Vamos cozinhar veado num jarro elétrico portátil.
Que bela receita.
- O Nathan parece-te familiar? - Quem?
- Diz "confidencial". - Adoro mistérios.
- Puseste a palavra-passe? - Não.
Pode falar-me sobre o verdadeiro capitão Ryan?
É quase um puzzle que temos de concluir.
É brincalhão como uma foca.
Caga-me uma casa-barco!
Nathan, como é que abordas a comida? De forma "Basic"?
Boa! Gosto de usar a carcaça toda. Mesmo tudo.
- Porquê desperdiçar carne tão boa? - Concordo.
Se um frango morrer com um AVC, deita-se fora? Não.
Recheia-se e assa-se. Porquê tratar a família de forma diferente?
Concordo totalmente. Espera, o quê?
Estamos a falar de pessoas?
Bem, é uma conversa difícil.
Queria usar os meus sapatos de exterior na messe.
Está bem. Isto veio a propósito de quê?
Ryan, uma atualização. Isto é uma prisão espacial.
- Repito, uma prisão espacial. - O quê? É o quê?
É uma operação secreta.
Esta gente foi dada como demasiado perigosa para ficar na Terra.
De certeza? Têm uma seleção de queijos.
Já falámos disto mil vezes, Paula.
É alcatifa de pelo curto. Senta-te e cala-te.
- Oh... - Oh, meu Deus.
Ryan? Ryan. Ryan!
Desculpa, estou a internalizar muito pânico e medo.
Pois...
- Agora que já está, já voltei. - Ótimo, lê.
"Mata oito com colher de gelado."
"Usou o vestido de noiva e a cabeça da mãe."
"Enterrou-os na Feira Popular. Roubou-lhes os pés."
Desliza, há fotos.
Oh... acho que os meus olhos acabaram de se borrar.
- Ena, pá. - Bem, acho que...
sempre vou usar os mocassins. - Boa ideia. Eu protejo-te.
- Então... Karen? - Malta?
- Com licença. - Malta?
Ouçam, vou dizer-vos uma coisa
e é importante que eles não saibam o que vos vou dizer.
Portanto, quando piscar o olho, têm de se rir.
- Percebido? - Sim.
Fui informado de que estamos, preparem esses risos,
rodeados por, preparem-se...
dezenas de presos psicopatas.
Espera, o quê? Não percebo. Foi uma piada ou...
Não, é, não...
Têm de se rir para que não saibam que vos contei.
O tipo que foi com o Frank é o Canibal de Denver.
Comeu 19 pessoas. Encontraram 36 polegares na sua cave.
Meu Deus, o Frank tem terror de canibais!
- São 38. - O quê?
19 pessoas seriam 38 polegares. Disseste 36.
Sei lá! Não sei contar polegares!
Pode ter usado os últimos dois como rolhas.
Certo. A Sally, a simpática senhora ali?
Não olhem. Espancou a mãe até à morte com o pai.
- Espancou a mãe com o pai? - Sim, sim.
Ao menos morreram nos braços um do outro.
E quem somos nós para condenar a borboleta pelos crimes da lagarta?
A Johanna matou e violou nove beagles.
Oh, foda-se. Temos de ir.
Disse-me que os tinha preparado...
Plano de extração:
sapatos calçados e depois vamos lentamente até à porta
sem espicaçar os psicopatas. - Está bem.
- Não é? - É...
Deviam ver a casa de banho.
Um carrossel tem menos luzes e apitos.
A nave está cheia de homicidas. Vamos bazar.
- O Lyle? - O Lyle não é assassino.
- Escolhi um bom? - É pedófilo.
Tenho de tomar banho em lixívia.
Levaram-nos os sapatos. Não podemos ir.
Não consigo tirar a imagem dos cães da cabeça
e ela ali, com lubrificante e um tijolo.
- Billie, sapatos. Vamos. - Vão a algum lado?
Estávamos a descaroçar ameixas.
Oh, parece... é... sim.
Mas tenho de ir à casa de banho e é melhor usar a minha.
- Ele é muito regular. - Vê?
- Podia acertar o relógio pela... - Pronto, Karen, obrigado.
Se nos devolvessem os sapatos...
Os meus são as sapatilhas antiquadas, têm valor sentimental.
- Valor sentimental. - O quê?
É malcriado. É um homem muito, muito malcriado.
Não vamos recuperar os sapatos.
Os meus foram caros...
Não corram, mas corram.
Não, não, não!
Vão! Porra! Que o bolo vos saiba bem!
Porra!
Tenham cuidado para não fundir o veado com a resistência.
Ou, por exemplo, a cremação. Já cozinhámos pessoas.
O que fazemos com essa refeição? Deitamos fora.
Percebo como podemos acabar a comer um cadáver.
Frank, desculpa interromper as gravações.
O tipo no teu programa é o Canibal de Denver.
- Certo. - Matou e comeu montes de gente.
Pisca duas vezes se percebeste.
Foram três vezes, mas pronto.
Vejam só.
Cadáveres, sim, e metemos aqui dentro, ligamos o jarro, pimba!
Veado à jarro. Montes. Boa noite, gente. Obrigado.
Sr. Judd, leve o nosso convidado à saída.
- O quê? - Obrigado.
Só pode sair por aquela porta. Siga os "J".
Eu chego lá. Mas pensem nisso.
Podem estar no lado certo da história.
Oh, meu Deus.
Temos de eliminar tudo relacionado com isto. Tudo.
- Verdadeiramente horrível. - Estou enjoada.
Arruinaram as pessoas para mim.
Nunca mais quero ver pessoas.
Sim. Mas foi uma boa visita?
Sítio agradável, uma pena os sedentos de sangue.
Mas não, zero estrelas, não recomendo.
A menos que... o tanque de enguias ainda precisa de ser arranjado.
- E há o amigo do Spike. - É mais amigo de um amigo.
Queres que deixemos um pedófilo entrar aqui para arranjar um tanque?
Não, isso é uma loucura. Mas será mesmo?
É, é mesmo!
Desculpem ser sempre o enrascado,
mas não permitirei que um predador sexual ande à vontade aqui.
Sou libertário, mas tudo tem limites.
Então, não anda à vontade.
Inventamos uma rota, da escotilha até ao tanque de enguias.
E se o predador se desvia da rota?
Pode esconder uma faca no cu.
- Fica tudo sujo de pedófilo. - Bem visto.
Uma bola!
Pomos o predador sexual dentro de uma bola insuflável
e depois a bola dentro do túnel.
- Estás a arrasar. - Um túnel e uma bola?
Essencialmente, um divertimento para um pervertido.
Todos temos problemas com isto, mas não comemos problemas.
Precisamos das enguias.
Ótimo. Morte ou pedófilo. Parece-me o máximo.
Não quero isto no meu historial, mas soltem o pedófilo.
- O hamster está em movimento. - Entendido.
Mads, abre a esfera do porco.
Imaginei-a maior e cheia de palha.
E ter-lhe-ia posto uma trela.
Obrigado.
Fiz o que um juiz nunca faria. Libertei um pedófilo.
Senhor, queremos que inicie a reparação dos tanques.
Vamos ficar aqui, a encorajá-lo, sem aceitar as suas ações passadas.
Estou farto de julgamentos.
Famílias de férias. Atmosfera de medo. Predador com bons dentes.
É o Tubarão psicossexual.
Um dia, vamos rir-nos disto,
enquanto esperamos morrer com a injeção letal.
Posso só dizer que considero isto moralmente repugnante?
Mas trouxeste petiscos.
- Dão-me um copo de água? - O porco solicita líquido.
Não. Não devíamos hidratar um pervertido!
Digo-lhe para beber o seu próprio mijo?
Podemos pedir serviço de quartos, mas tem de pagar.
Estamos outra vez online. Ele conseguiu!
- Vejam só! - Conseguiu!
- Ele é bom companheiro... - Não, não, não!
Por acaso, não é.
- Desculpa. - Obrigado, muito obrigado.
Agora, volte para a bola.
Disse que vinha viver para cá.
Por favor, era uma mentira.
- Prometeu. - As promessas são para totós. Totó!
- Certo, e isto é de totó? - Não, não, ouça!
- Lyle! - Lyle, Lyle,
podemos chegar a um... Olhe, a sua água.
- Tudo, tudo! - Por isso devia ter usado a trela.
- Ponham-no para cima! - Tragam a bomba!
- Está aqui. - Mads! Enche o delinquente.
Obrigado pelo seu serviço. Vamos lembrar-nos de si.
Estou aqui, docinho, está tudo bem.
- Ponham-no para cima. - Levantem a escotilha!
- Tirem-no daqui! - Vá, saia daqui!
- Eu porto-me bem! - Anda, Mads!
É tão engraçado. Olha, tem o martelo na cabeça.
- Hora de ir embora! - Deu-me um pontapé!
- Pronto. - Vamos lá, tirem-no daqui!
- Não, por favor. - Fui eu, a ideia foi minha!
- Espero que sejas comido! - Obrigado pelo tanque!
Capitão, se pudesse explicar.
Johanna, vai-te foder e que se fodam os teus mocassins!
Eu sou boa pessoa! Consigo amar! Não se esqueçam do tabuleiro!
Ainda bem que conversaram sobre isto.
- Uau. - Não queria participar naquilo.
O único homem capaz de arranjar o tanque tem uma doença perigosa.
Usámos um túnel para o trazer da escotilha.
- E se ele foge? - Espera lá.
Espera.
E se o puséssemos numa bola de plástico?
Concordo totalmente.
- Boa, pá! Hologramas, pá! - Isto muda o jogo.
A sério, já nem reconheço o jogo.
Ah, decisões. Finalmente, consegui acertar numa.
Ryan, o sensor da nave mostra que temos um clandestino.
- Um quê? - O canibal do Frank ainda cá está.
Leva-me ao inferno e assa-me as mamas.
É uma aprendizagem.
Com aquilo do pedófilo, esqueceste-te do canibal.
A mesma história de sempre.
Tenho ferramentas para o tanque das enguias.
O que é que perdi?
Joel Amorim Iyuno-SDI Group