VOAR PARA O FUTURO COM O COMANDANTE RYAN
E café com o imã da nave às 10 horas.
Depois, a equipa de limpeza quer oferecer-te almofadas novas.
Excelente. As minhas de espuma de memória estão com demência.
A banda de metais da Avenue 5 quer tocar para ti e dar-te uma...
... tuba. - Podemos devolvê-la?
- Bom voo. - Bom voo. Comandante Supremo!
Sim. Heil para mim. Comandante Supremo.
- E se me habituar a isto? - E devias.
Andar por aí como um cabeleireiro holandês que já matou alguém.
Ao meio-dia, pode inaugurar
- o Clube do Mimo da nave? - Clube do Mimo?
Uns passageiros criaram uma terapia de grupo.
- Não é nada sexual. - E não é nada normal.
Caramba. Qual é o mal de um aperto de mão à moda antiga?
Olha a Iris a sufocá-lo como um louva-a-deus excitado.
O Ryan podia cagar agora
e todos fariam fila por uma selfie com ele.
Às 13h00, reúnes-te com o Teatro Ação.
Pode ser sem ação? E sem teatro, de preferência.
- Vai cagar, Comandante Supremo. - Bom voo.
Como acabou no comando duas vezes?
- Nem fales. - Ele não é digno da tua nave.
Não sei porquê, mas acho-te muito interessante.
Falas do coração.
- Detesto trazer más notícias. - E eu detesto ouvi-las.
Parece que há aí uma solução algures.
Correm boatos de que a água está contaminada.
É por isso que as pessoas nunca deviam falar.
Concordo, conversar é inevitável.
Daí querer mobilizar operacionais.
Como assim, operacionais? A polícia secreta?
- Não gosto do termo polícia secreta. - Não pareces não gostar...
- O Matt é... - Problemático.
Não! Não vamos ter uma polícia secreta. É a minha decisão final.
- Tudo bem, não nomeio nenhum. - Dizes isso, Iris, mas vais fazê-lo?
Querem virar-se contra os vossos irmãos?
- Não! - Não!
Quando lutarmos com um irmão pela humidade que espremeu
de uma toalha, o Ryan Mentiroso estará lá para te salvar?
- Não! - Não, não estará,
mas nós estaremos, porque temos munições.
- Temos camuflagem. - Sim!
Estamos prontos para a guerra!
Que clareza inebriante é esta?
Estou a ver uns miminhos por aí, malta. Muito bem.
Mimos oscilantes. Reconfortante.
Toca na cabeça do teu parceiro se queres que o mimo acabe rápido.
Caso contrário, rende-te, como um bezerro aos pés do carniceiro.
Hora de emborcar mais abraços
antes que o nosso Comandante Supremo inaugure a nossa sala de conchinha.
Ele vai juntar-se aos mimos?
- Se consentir. - Por favor.
Se ele está aqui, está a pedi-las.
Está tudo bem lá fora? Considerando a gravidade da situação?
Digamos que o ambiente na nave é "pré-pós-apocalíptico".
- O que é aquele ponto? - Meu Deus, também viste?
Vejo umas coisas a flutuar. Espera lá,
não é degeneração macular.
É um meteorito.
Uma bússola, que não nos diz onde estamos, mas quando estamos.
- Como um relógio? - Não, muito melhor.
Melhor do que um relógio.
- Sim. - Isso é de génio.
Já pensaste em falar com o Lucas?
Voltar a pôr o resgate nos eixos?
Gémeos criados artificialmente para irem para a cadeia.
Inteligente.
Sabes, é que se quisesses ajuda com o Lucas,
podia marcar uma hora e data para o encontro,
ou se quisesses podia moderar o encontro.
Isso é muito querido, mas nem pensar.
Só os CEO de topo negoceiam políticas.
A democracia é assim. Eu sou um CEO de topo, logo, vai-te lixar, Ryan.
Sim, vai-te lixar, Ryan.
- Reservámos esta sala. - Olá, Ryan.
- Requisitámo-la. - Requisitámo-la? Exato.
Estão a violar o protocolo. Levantem-se
e saiam ou enfrentem as consequências.
Vou porque estava a planear ir.
- Mas não me vou levantar. - Quero ver este processo.
- Graças a Deus. - A Rav salva o dia.
E fala na terceira pessoa porque é modesta
e também porque descobriu um meteoro cheio de lítio.
Vou levantar-me, quero ver o que está aí.
- Billie, entende isso por mim. - Oitenta e cinco porcento de lítio?
É como lítio de heroína pura.
- A heroína é boa, certo? - A Terra baba por lítio.
Podemos convencê-los a dar prioridade ao resgate!
Só temos de negociar com o Lucas.
Está incorreto. Só os CEO podem negociar com o TOTOPOTUS.
Tu, no entanto, estás autorizado a ires mamar.
Sim! Só para CEO, Capitão Cagão.
Certo. Vou pedir que saiam todos
para repreender a Billie por insubordinação grave.
- Ótimo. Uma laringe é um privilégio. - Vou-me embora porque escolhi sair.
Não porque disseste essas palavras.
O que queres?
Como assim? O que é que tu queres?
Billie, nós concordámos. Se me insultas, mando-os sair.
- Desculpa, esqueci-me. - Como assim, esqueceste-te?
De onde veio o Capitão Cagão? Veio do coração?
Não. Não tenho muito jeito a...
- Falar? - ... improvisar.
Tens de estar com o Judd quando falar com o Lucas.
Sim e estaríamos nessa direção se não o tivesses mandado sair.
Fiz isso porque me chamaste "Capitão Cagão".
- E estava errada? - Não sei o que é um cagão.
Tens de estar lá quando falar com o Lucas.
Sim, estarei. Ele ouve-me.
Que se lixe isso. Tens é de controlar o que diz.
Se o Ryan é rei, sou o Oliver Cromwell, certo?
Se ele é o Gladstone, eu sou o Disraeli.
Se é a A. S. Byatt, eu sou a Margaret Drabble!
- Compara coisas que conhecemos. - Não gosto de desporto.
Não são atletas. São irmãs escritoras que discutiam como rappers.
- Continuo sem situar a referência. - O Ryan é um idiota, certo?
- Sim! - Sim!
Lembrem-se, podem acariciar todas as zonas não erógenas.
Agora todo o meu corpo é não erógeno.
Confirmo. Certo, "mimadores", encontrem outro parceiro.
Este é o Clube do Mimo. Quantas vezes mais? Nada de bestas.
Reservamos a sala para treinar.
Que pena, temos uma reserva alargada.
Alargo-te a cara com o meu braço alargado.
Capitão na zona de abraço.
- O verdadeiro Comandante Supremo. - À vontade.
Não lhe deem ouvidos. Mais tensão, pessoal.
Tens de aprender modos.
Já aprendi. Foi assim que aprendi a dizer "Por favor" e "vai-te foder".
É maravilhoso ver-vos todos aglomerados como açúcar molhado.
Lembra-nos que estarmos juntos é o caminho para avançarmos.
- Palavras sábias, Merdoso Supremo. - Podes parar?
Isto é sério. Este é o Clube do Mimo.
Até acho que o Matt precisa de um abraço, não?
Ele devia ser o primeiro. Declaro este clube aberto.
Se o Matt continuar a cortar-me as pernas,
alguém tem de lidar com ele.
Muito bem, continuem a vossa terapia manipulativa.
Acho que nunca nos abraçámos.
- Abraço duplo. - Está bem.
Abraço triplo. Ena.
Ao olhar para ti, consigo cheirar a tua dor.
Mas consegues cheirar o meu coração?
- Desculpa, não gosto disto. - Porquê? O que foi?
Não é erótico, pois não? Ele pode estar em tronco nu?
Alguém lhe tire a roupa. Alguém!
- Não sou um pedaço de carne. - Não, a sério, és.
Porra. Podemos livrar-nos da merda da caixa?
Deixa estar a caixa.
- Meu rei. - Minha rainha.
Mais um.
Sim, não me esqueci de ti, Charles. O que és, na verdade?
- Sócio de sócio. "Meio sócio?" - Certo, somos todos pessoas.
Muitas pessoas, se pensarmos bem.
Não teremos de esclarecer isto tudo?
Capitão Ryan. Desculpa interromper a tua ménage ,
mas o Matt foi agredido no Clube do Mimo.
Como se é agredido num clube dedicado a mimos?
Disseste para tratarem dele, portanto foi violentamente comprimido.
Encontra os culpados e fala com eles.
Não, isso também parece código para violência.
É melhor ir fazer uma visita especial ao Matt.
Voltei a fazer o mesmo. Tenho "Tourette da Máfia". Continua.
Imaginem se tivéssemos cinco milhões de gramas de lítio
e salvássemos a Terra. Transformar-nos-iam em deuses, claro.
As pessoas iam dizer: "Que Judd nos ajude",
ou: "Por Judd, arruma o quarto, Christopher.
Não volto a pedir. O papá vai arrancar-te o Judd à pancada".
O que fazes aqui, Sr. Judd?
Esqueci-me do código da sala de pânico,
isto é uma boa alternativa.
Já marcaste uma hora para falar com o Lucas?
Sim, às 21h00 de hoje.
E se construíssem o raio de uma estátua em ouro de mim?
Que fixe. Então, às 21h00 de hoje.
Eu vivia na estátua e o meu quarto seria no olho da estátua de ouro.
Certo, com uma escada em espiral a subir pela coluna.
Porque te estás a meter nisto, Billie? Tens a certeza de que o Lucas
- vai negociar contigo hoje? - Sem dúvida.
Ótimo, porque estava a pensar se me podia sentar
e aprender com a tua...
... mestria. - Podes ser a minha penumbra .
- É isso que significa penumbra . - Adorava.
O Matt borrou a tua reputação com estrume, no Clube do Mimo.
- Estava só a desabafar. - O vapor queima.
O vapor é inimigo da carne e dos vincos.
Temos de ter isto em todo o lado?
É como ver uma colonoscopia.
As pessoas fazem festas de cosplay. Devias organizar uma.
- Já tens o fato. - Preferia imolar-me.
Ias parecer amigável. Tio Ryan Clarke, esquece os gulags.
- Estamos sem navegação. - Podemos morrer aqui.
Não faz mal. Não vivia antes de te conhecer.
Não sabem escrever mulheres.
Lamento, Capitão Ryan. Precisamos que seja um herói mais uma vez.
- Que diálogo de merda. - O diálogo caiu do cu de um cão.
Ativar, raios!
Até o polegar dela é estúpido.
Queres que me livre dela? Parece que posso fazer isso.
Era uma piada. Uma piada!
Zara? Zara, estás aí?
Zara? O que é que ela...
- Olá. - Olá.
Chamaste-me depois das filmagens porquê? Queres ensaiar ou...
Queria ensaiar o passeio espacial,
porque é uma cena muito exigente para mim.
É só um beijo, está bem?
Não é só um beijo. Não comigo.
Meu Deus, esqueci-me completamente.
Vais recriar a morte trágica da tua irmã.
- Sim. - Que bom. Quero dizer, é horrível,
mas o prémio está garantido. - Sim.
Estava a pensar em torná-la muito comovente.
Porque, na realidade, ela limitou-se a recuar, tipo...
Foda-se!
Oh, porra...
Zara? Estás bem?
Uma notícia triste agora.
A estrela da TV, Zara, está demasiado morta para fazer de irmã morta.
Vamos ter saudades dela.
É o universo da Zara e vivemos todos nele. Exceto ela.
Chamei Zara à minha cadela, agora tenho de a matar.
Quero o cabelo dela. Está morta, não precisa dele. LOL.
Espero que já tenha pago o funeral. A minha mãe não o fez.
Uma vez, vi-a num restaurante a comer peixe.
Não tenho palavras. Não devia ter enviado esta mensagem.
Está a explicar ciência aos anjos.
- Dá para desligar isto? Estou farto. - Desliguem.
Ela foi morta por um chão fatal.
Que alívio. Não é?
As melhoras, Matt. Não! Ele veio acabar o serviço.
Matt, lamento imenso.
Não lamento imenso, só lamento, mas lamento mesmo muito...
- Ordenaste que fosse esmagado. - Não, não podia, não conseguia.
- Obrigado. - Sim, claro.
- O quê? - Olha para mim. Sou um dissidente.
Ferido numa guerra territorial. Uma rixa de sangue.
Sou como aquela cabra que tentou lixar a A.S. Byatt.
- A Margaret Drabble? - És um Drabbler?
- Gostas da Madge-Drabs? - Muito.
O Dilúvio das Trevas Renasce é um dos meus livros preferidos.
- Perdi a virgindade a ouvir o livro. - Adoro saber isso.
Não acredito que sempre tivemos esta ligação especial
e nem sequer sabíamos disso. Parecemos duas princesas
e nenhuma consegue dormir numa ervilha dura.
Quanto te deram? Isso é muito. Sim.
Ouve, Matt, é...
Porque não esquecemos esta mágoa de merda?
Gostaria muito, irmã.
Sorrisos obrigatórios. Sorriam, agora. Sorriam. Segura nisto.
Matt, aperto de mão.
Prometo, nada de choques elétricos nem toxinas neurais.
Bem...
Filho da mãe. Alguém ponha as flores em água.
- São de plástico. - Foda-se.
- Foi o Ryan! - Não, não fui eu. Foi...
- O assassino da besta está ali. - Não é um assassino.
- O Matt não está morto. - Façam alguma coisa.
Levem-no para... Já lá estamos.
Trazes a besta numa nave. É sempre o mesmo.
Tive uma ideia.
Spike, isto dói tanto quanto parece.
Já me lembro, não se puxa. Empurra-se para o outro lado.
- Está bem. - Vai arder um pouco.
Não és responsável pela segurança?
Como permitiste um ataque com uma besta?
Querias organizar algo para ele.
Sim, organizar um encontro.
Uma celebração com um postal a pedir desculpa.
Não é urgente, mas...
As autocracias são assim.
Começam por ser caviar e limpar o rabo a um cisne,
e, em breve, estará a perfurar dissidentes. Sim, o que foi?
Não vamos cancelar a festa da Avenue 5 , pois não?
Não, eu vou e animo os passageiros com a notícia do lítio,
podem digerir a notícia com sumo de enguia.
Sim, será divertido. "Diver-lítio." Está bem, não te vais arrepender.
Vais, mas está feito. Emiti um comunicado para toda a nave.
Ninguém se pode vestir como tu.
Não! Vês, Iris, estas são as ações de um ditador.
Podem vestir-se como eu, se quiserem.
Quero que deixes isso bem claro.
Talvez até use roupa informal, para ser mais acessível.
Mas se me abordarem, não deixes.
Se se quiserem divertir na festa,
vistam-se de Comandante Ryan.
Todos os passageiros como Comandante Ryan.
Querido, está fora do meu controlo. São ordens do capitão.
E só Deus sabe do que és capaz.
Ele... Do que ele é capaz.
Não está calor aqui? Sinto-me quente.
- Não me sinto confortável. - Ótimo. Usa isso.
Vai ajudar-te a sentires-te mais britânico. Sabes?
Imagina que, desde os três anos, só vês os teus pais no Natal
e que tens dentes como Stonehenge.
"Olá, querida, mostra-nos o teu Beefeater!"
Pronto, não. Não.
Se não sabes falar à britânico, fica calado.
Como as pessoas que eles subjugaram. Vamos arranjar as dragonas.
Posso pedir desculpa outra vez por tentar tirar
e depois empurrar ainda mais o dardo da besta?
- Perdi a cabeça. - O alvo favorito de todos!
Em cheio, meu! Como te sentes?
Acabaram-se os analgésicos, por isso, estou cheio de dores.
Certo. Lembra-te, a dor é tudo...
Pensa para lá da dor. Agora, as pessoas adoram-te.
A besta pode ter sido disparada
por um deus nórdico de relações públicas.
- O quê? - Fui eu.
- Eu alvejei-te. - Alvejaste-o, seu europeu de merda?
Para o ajudar. Agora, é carismático.
- Tem muitos seguidores. - Alvejaste-me para fazer campanha?
- Não chegava panfletos? - E o Clube do Mimo?
Dei o sinal para iniciar o abraço final.
Seu John Wilkes Booth.
As pessoas odiavam-te até eu lhes dar com uma besta.
Devias agradecer-me, lamber-me o rabo.
- Na verdade, sou um génio. - És doido.
- Caramba. - Não posso trazer uvas,
mas uma besta, sim. - Posso ser louco,
mas tu és uma desilusão. Primeiro o Judd, agora tu.
Todos os que sigo tornam-se fracos.
Ouve, eu ia alvejar-te outra vez, mas já não o vou fazer.
Não mereces os meus dardos. Impostor!
Está bem. Há alguns sinais de alerta, a nível de comportamento.
Aqui tem, senhor.
Ele chegou! O Ryan chegou!
Bom voo, Comandante Supremo!
Credo, é uma orgia de sósias.
Não, está ali um Judd da TV e o Doug.
Desculpe, não o queremos ofender.
Gostámos quando foi capitão.
Daí termos votado em si.
- Não, votaram no Nathan. - Só no sentido de votar.
No meu coração, votei em si e, lá, estou vestida com você.
Sim, pensei que era Halloween. Tipo o Halloween,
por isso vim como Iris, porque ela é um monstro.
Não me dê um tiro, como deu ao Matt.
Não dei um tiro ao Matt. Eu gosto do Matt.
Bem, não gosto do Matt. Respeito...
Bem, não faria mal ao Matt.
Arranjou outra pessoa para o fazer.
Não, não arranjei. Não vou matar ninguém.
Estou-me a cagar para o homicídio.
Não quer saber que tenham tentado matar o Matt.
- E a Zara! - Cuidado, selvagens.
- Deixem passar o crucifixo. - Credo.
- Na verdade, literalmente. - Sou o Ryan, Rei das Enguias.
Perdoa-me por não saber o que faço.
Olá. Sou o Matt e prefiro sofrer do que estar no poder.
Podemos só sorrir e dar umas gargalhadas?
Isto é uma festa. Vamo-nos divertir nem que isso nos mate.
Estamos a divertir-nos!
- Não acredito que têm medo de mim. - Parabéns. Sabe bem, certo?
O Judd pagou-vos para isto?
Vesti uma roupa que me quisesses tirar rapidamente.
E eu não tenho imaginação, por isso, copiei-a. Não me mates.
Ryan! Obrigado, Capitão Desmancha-Prazeres.
Interpreto o Ryan na sua verdadeira forma.
Carrega todos os nossos pecados, vestido como um gigolô.
Como a Bíblia, estás a incomodar as pessoas, por isso, muito menos.
Há algo naquele uniforme que o transforma num grande gato.
- Não estou a ver. - A sério? Olha para aqueles punhos.
Um pouco mais deste molho de senhora
e podemos acabar com a nossa seca de oito anos.
Quero mostrar-lhe que não preciso dela. Posso ser o Judd e a Iris.
Demorei séculos a fazer o fato de Sarah e depois morreu,
não sei se é comovente ou ofensivo.
Brincar com cadáveres é sexy.
E é melhor do que continuares como uma mecânica solitária.
Muito bem, observa o mestre.
Anteriormente em Avenue 5.
Não, não pode estar certo.
Quando bebo, os demónios não berram tanto.
- Desculpa! - Sim. Não chega pedir desculpa.
Seja qual for o Deus em que crês, reza para que esteja de bom humor.
- Billie, encontrei outro ponto. - O quê?
Um grande míssil, na nossa direção.
Pensei que era aquilo dos olhos. Não era.
- O quê? - Fixe. Estes cabrões.
Com eles, é sempre um jogo de póquer.
- Mas que raio? - Muito bem.
- Lucas, meu. - Espera!
Parece que lançaste um míssil na nossa direção.
Sim, é um míssil do caraças que viaja a 960 km/h.
Vê isto. É bom que o mandes regressar.
Eis o momento. Encontrámos um asteroide
cheio de um elemento apetecível, a que chamamos lítio.
- Tretas. Onde está? - Aí vem o argumento decisivo.
E se te disser depois de mandares o míssil regressar?
Não posso. Não há forma de o anular.
Teríamos instalado um dispositivo, mas acabou-se o lítio.
E, agora, seguimos o estratagema.
Claro, então não podes parar o míssil e vamos morrer todos.
Sim. Estavas a fazer aspas com as mãos?
- Pareceu-me que sim. - A sério?
Sim.
É melhor não verem esta parte.
Lucas, isto é... Estás a falar a sério?
Sim, o míssil é imparável e vai detonar no impacto
e aniquilar cada molécula da nave.
Que tal dares-me a localização do asteroide?
Que tal isto? Espero que o asteroide embata no planeta
e aniquile todas as formas de vida exceto tu,
para viveres mais 50 anos e morreres com uma infeção idiota.
É o que espero!
Lucas, e se fingíssemos que ele não existe?
É um dos meus passatempos preferidos.
Quais são as coordenadas desta... O que é que fizeste, porra?
Tive o pesadelo outra vez, Sr. Judd. O mesmo de sempre.
Ryan, queres fugir?
Estava a ser assassinado no espaço.
No meu quarto, já. O Frank só volta daqui a umas horas.
Só que, desta vez, não foi um pesadelo.
Foi um sonho.
Quero que tranques a porta e me insultes em britânico.
Insulta-me como se te devesse dinheiro.
Anomalia detetada, capitão. A luz.
- Está a ficar maior. - Capitão, algo se aproxima.
- O quê? - Comandante, é um míssil. Adoro...
O quê? O que aconteceu?
Creio que, no setor, chama-se "Soprano Invertido".
- Estão definitivamente mortos. - Bem, está feito.
Há alguma hipótese de isto ser só um sonho?
Dedicado aos que morreram na Avenue 5,
no trágico atentado com mísseis.
Sempre não tinha a versão final.
Meu Deus! Vamos morrer todos!
Muito bem, pessoal, acalmem-se. Não há nenhum míssil.
Isto são escritores de TV desesperados por um prémio.
Na verdade, existe mesmo um míssil.
- Isso é código para... - Não é código.
É uma tentativa de encobrir o facto
de que há mesmo um míssil a vir contra esta nave.
Sim.
- Foda-se. Tenho de ir. - Adeus, Jesus Falso.
- Não voltes daqui a três dias. - Não, aquilo são só efeitos visuais.
Sei, porque já trabalhei nisso.
Posso ter feito merda. Só quero pedir desculpa.
Amanhã será melhor. Embora inclua um míssil.
Não! Antes de morrermos, tenho uma coisa para te dizer.
Tenho fingido respeitar-te.
Há peles de enguia mortas naquele tanque
pelas quais tenho mais respeito, sua nulidade narcisista.
Ela foi ótima nas negociações.
- Liderou tudo. - Eu...
- Qual é o plano? - Temos de controlar o pânico.
Iris, apesar do que te disse,
deduzo que haja uma polícia secreta.
- Reúnam os medricas habituais. - Operação Colheita iniciada.
Não alvejes ninguém com uma besta. A não ser...
Não, faz o que tens de fazer.
Vamos lá, vamos!
Legendas: Adriana Veleda Iyuno