VOANDO PARA O FUTURO COM COMANDANTE RYAN
Você tem um café com o imame da nave às 10 horas.
Depois a equipe da limpeza quer presenteá-lo com travesseiros novos.
Excelente. Minha espuma de memória está com demência.
Aí, Banda de Metais Avenue 5 quer tocar para você e lhe dar uma tuba.
Podemos recusar o presente? Voe seguro.
Voe bem, Supremo Comandante!
Sim. Salve a mim. Supremo Comandante.
E se me acostumar?
Respeitosamente, deveria.
Desfilando como um cabeleireiro que matou alguém.
Ao meio-dia, pode inaugurar o Clube do Chamego?
Clube do Chamego?
É um tipo de terapia em grupo.
- Totalmente não-sexual. - E totalmente anormal.
Santa paciência.
O que há de errado com um aperto de mão impessoal?
Olhe a Iris sufocando ele como uma louva-deus tarada.
É, Ryan poderia fazer cocô
e fariam fila para tirar uma selfie com ele.
E às 13h, tem uma reunião com a Ação Teatral.
Podemos desacionar isso? Desteatrar, de preferência.
- Vá se foder, Supremo Comandante. - Voe bem.
Como ficou encarregado duas vezes?
- Nem me fale. - Ele não é digno de sua nave.
Não sei por que, mas acho você interessante nesse momento.
Você é sincera.
Odeio dar más notícias.
E eu odeio ouvi-las.
Parece haver uma solução aí.
- Comandante. - Boatos estão... Oi.
Boatos estão espalhando de que a água está contaminada.
Viu? Por isso que as pessoas jamais deviam falar.
Concordo, mas é inevitável bater papo.
E é por isso que quero instituir agentes.
Como assim, agentes? Tipo polícia secreta?
Eu hesito em usar o termo "polícia secreta".
Bem, não hesitou muito tempo.
- O Matt é... - Problemático.
Não! Não teremos uma polícia secreta.
-É minha decisão final. - Decreto.
Mas tudo bem. Não criarei uma.
Diz isso, mas vai criar?
Logo estaremos brigando. Querem isso?
Não!
Quando irmãos brigarem pela umidade
que torceram de uma toalha,
o mentiroso do Ryan salvará vocês?
- Não! - Não, não salvará,
mas estaremos lá porque temos munição.
Temos camuflagem.
-É! - E estamos prontos para explodir!
Mas que clareza intoxicante é essa?
Ótimos chamegos, pessoal.
Muito bom.
Chamegos balançando.
-É confortante. - Dê tapinhas na cabeça
se quiser interromper o chamego.
Senão, rendam-se
como um bezerro nos braços do açougueiro.
É hora de mais uns abraços antes que o comandante chegue
e declare nossa sala de conchinha aberta.
- Ele fará chamego? - Se ele consentir.
Poupe-me.
Se vier é porque quer.
Tudo certo aí? Considerando o quanto está ruim.
Digamos que os ânimos estão pré-pós-apocalípticos.
- Que ponto é aquele? - Você reparou também?
Aparecem esses vultos na minha vista.
Espere, isso não é degeneração macular.
É um meteoro.
Uma bússola, mas que fala quando está e não onde está.
- Então, tipo um relógio? - Não, bem melhor.
Bem melhor que um relógio.
-É. - Isso é genial.
Então, está pensando em falar com o Lucas?
Para voltar a organizar o resgate?
Gêmeos artificiais para cumprirem pena indesejada.
Bem esperto. Mas se quiser ajuda com o Lucas,
aí posso marcar data e horário para a reunião.
Ou, se quiser, posso conduzir a reunião.
Que fofo, mas nem ferrando.
Só os maiores CEOs podem negociar políticas do governo.
É como a democracia funciona.
Sou um grande CEO, então tome essa, Ryan.
É, tome essa, Ryan.
- Creio que reservamos esta sala. - Ei, Ryan.
- Tomamos posse dela. - Tomamos posse. Isso.
Estão quebrando protocolo. De pé.
- Sente. - Levantem e saiam,
ou arquem com as consequências.
Vou sair porque já planejava sair.
Mas não levantarei.
Quero ver esse processo.
- Ai, graças a Deus. - Rav salva o dia.
Rav está falando na terceira pessoa pois é modesta
e porque descobriu um meteoro cheio de lítio.
Vou ficar de pé só por que quero ver isso.
Billie, entenda isso para mim.
É 85 por cento minério de lítio? É como heroína de lítio pura.
- Heroína é legal, não é? - A Terra está desesperada por lítio.
Podemos fazê-los retomarem o resgate.
Precisamos começar a negociar com Lucas.
Não, incorreto. Só CEOs podem negociar com OOPDEUA.
Já você, está autorizado...
- a chupar essa manga. -É!
Só CEOs, Capitão Flácido.
Uau.
Certo. Bem, eu, sim...
Vou precisar que saiam
para eu poder esculachar a Billie por insubordinação.
Ótimo. A laringe é um privilégio.
Vou sair porque eu escolho sair da sala.
Não porque você, literalmente, falou isso.
Certo. O que você quer?
Como assim, o que quero? O que você quer?
Concordamos que mando saírem quando me insulta.
Desculpe, esqueci.
Como assim, esqueceu?
De onde saiu Capitão Flácido? Foi sincero?
Não. Eu só... Não sou muito boa nisso.
- Em falar? - Em improvisar.
Tem que estar com Judd quando ele falar com Lucas.
Sim, e estaríamos fazendo isso,
se não tivesse chutado ele da sala.
Fiz isso porque me chamou de Capitão Flácido.
- Estava errada? - Não sei.
Não sei o que é flácido. Só esteja lá quando ele falar com Lucas.
Estarei. Estou no ouvido dele.
Dane-se o ouvido. É a boca dele que precisa controlar.
MÍSSIL DE PRÓTONS THIEL340
Se Ryan é o rei, sou Oliver Cromwell, não sou?
Se ele é Gladstone, sou Disraeli.
- Se é A.S. Byatt. sou Margaret Drabble! - Compare coisas que conhecemos.
- Nunca fui fã de esportes. - Não são atletas.
São escritoras irmãs que brigaram como rappers.
Ainda não tenho uma referência.
Ryan é um idiota, não é?
Lembrem-se que podem tocar e acariciar todas as zonas não-erógenas.
A essa altura, meu corpo inteiro é não-erógeno.
Posso confirmar isso. Muito bem, achem outro chamegueiro.
Ai, droga, esse é o Clube do Chamego.
Quantas vezes? Nada de bestas.
Reservamos a sala para treinar combate.
Temos uma reserva estendida.
Vou estender sua cara com meu braço estendido.
Capitão na zona de abraço.
- Supremo Comandante. -À vontade.
Não escutem ele. Mais tensos, galera.
Alguém precisa do Clube de Modos.
Eu fui ao Clube de Modos.
Foi onde aprendi "por favor" e "vá se foder".
É ótimos vê-los aglomerados como açúcar empelotado.
Lembramos que união é o caminho adiante.
Sábias palavras, Supremo Imbecil.
Matt, pode parar? Isto é sério.
É o Clube do Chamego.
Acho que Matt precisa de um chamego, não acham?
Devia ser o primeiro. Declaro o clube inaugurado.
Se Matt vai continuar me sabotando,
alguém precisa fazer algo.
Muito bem. Continuem suas carícias terapêuticas.
Oi. Acho que não nos abraçamos antes.
Chamego duplo? Legal. Chamego triplo. Uau.
Olhando para você, sinto o cheiro de sua dor.
Sente o cheiro do meu coração?
Desculpe, não estou sentindo o clima.
- Por quê? O que foi? - Não é erótico, é?
Podem tirar a camisa dele? Dispam ele.
Alguém, desembrulhem ele.
Não um pedaço de carne.
Sinceramente, é, sim.
Caramba. Podemos nos livrar dessa caixa?
Deixe a caixa.
- Meu rei. - Minha rainha.
Mais um.
Sim, não me esqueci de você, Charles.
O que você é?
O parceiro do parceiro.
- Então um quarteiro? - Enfim, somos todos pessoas.
Muitas pessoas, pensando bem.
Quem sabe podíamos esclarecer esta situação toda?
Capitão Ryan,
desculpe interromper seu ménage,
mas achei que deveria saber que Matt foi ferido no Clube do Chamego.
Como se feriu em um clube dedicado a chamego?
Disse para cuidarem dele, então foi violentamente comprimido.
Bem, ache os culpados e fale com eles.
Não, parece código para violência também.
Bem, é melhor fazer uma visita especial ao Matt.
Fiz de novo. Tenho "Tourette de Máfia".
Continua.
Imagine se tivéssemos cinco milhões de gramas de lítio
e salvássemos a Terra.
E nos tornassem deuses, é claro.
Para que dissessem: "Judd nos ajude".
Ou: "Pelo amor de Judd, arrume seu quarto.
Não vou pedir de novo.
O papai vai te bater até ver Judd."
O que faz aqui, Sr. Judd?
Esqueci a senha do meu quarto do pânico,
então achei que aqui seria um substituto.
Já marcou hora para falar com o Lucas?
Sim, às 21h de hoje.
E se fizessem uma estátua gigante de ouro de mim?
Que legal. Então, às 21h de hoje.
E eu morasse na estátua
e meu quarto fosse no olho da estátua de ouro.
Com uma escada em espiral subindo pela coluna vertebral.
Por que está se empolgando, Billie?
Tem certeza que o Lucas vai negociar com você hoje à noite?
Com certeza.
Ótimo, pois eu queria saber
se eu poderia participar e aprender com a sua...
maestria.
Pode ser minha penumbra. Porque é o que significa.
Eu adoraria.
O Matt empurrou sua reputação em esterco de vaca no clube.
Estava extravasando.
Extravasando excremento. Que faz mal para a pele e a higiene.
Isso precisa passar em todo lugar?
É como assistir sua colonoscopia.
Estão fazendo festas de cosplay para ver.
Você deveria organizar uma. Já está fantasiado.
- Prefiro ver minha imolação. - Pareceria simpático.
Tio Ryan Clarke. Esqueçam os gulags.
- A navegação falhou. - Talvez morramos aqui.
Tudo bem. Não vivi antes de conhecer você.
Não sabem roteirizar mulheres.
Desculpe, Capitão Ryan.
Precisamos que seja nosso herói de novo.
Que diálogo fraquinho.
O diálogo saiu de trás de um cachorro.
Ativar, caramba.
Até o dedão dela é burro.
Quer que me livre dela? Pelo visto, eu consigo.
Não, foi uma piada.
Zara?
Zara, está aqui?
Zara?
O que ela está...
- Ah, oi. - Ei.
Por que me chamou aqui agora? Quer ensaiar as falas ou...
Bem, eu queria ensaiar a caminhada espacial,
porque é uma cena muito técnica para mim.
É só mais um beijo, está bem?
Não é só um beijo. Não para mim.
Ai, meu Deus, eu esqueci.
Está revivendo a morte da sua irmã.
-É. - Parabéns. Na verdade, que pena.
-É um chamariz de premiação. -É.
Eu queria que fosse bem tocante.
Porque, na verdade, ela só deu um passo para trás tipo...
Droga!
Ai, caramba.
Zara?
Você está bem?
Notícia ruim para vocês:
a favorita, Zara, está morta demais para interpretar irmã morta.
Sentiremos falta dela.
O universo é da Zara e só vivemos nele.
Exceto ela.
Batizei meu cachorro de Zara. Agora terei que matá-la.
Quero o cabelo dela. Não precisa dele morta.
Risos.
Espero que tenha pré-pago o enterro.
Minha mãe não pagou.
Uma vez a vi comendo um peixe.
Sem palavras. Não devia ter mandado mensagem.
Está explicando ciência aos anjos agora.
Podemos desligar isso? Não aguento mais ver.
- Desligue. - Foi morta por um chão fatal.
Que alívio. Não é?
Melhoras, Matt.
Ah, não! Ele veio terminar o serviço!
Matt, estou passado de arrependimento.
Não passou ainda. Ainda me arrependo.
Mas já quase no fim. Eu...
Você mandou me esmagarem.
Não mandei. Não poderia. Não conseguiria.
- Obrigado. -É, certo.
- O quê? - Olhe para mim.
Sou um dissidente. Ferido em uma guerra territorial.
Um conflito de sangue.
Sou tipo a arrogante que tentou acabar com A.S. Byatt.
- A Margaret Drabble? -É fã da Drabble?
- Ama a Madge-Drabs? - Super fã.
Maré Negra Sobe é um dos meus livros favoritos.
Perdi a virgindade com o áudio livro.
- Adoro saber disso. - Não acredito que esse tempo todo
tínhamos esse laço especial e nem sabíamos.
Somos duas princesas e nenhum consegue dormir em uma ervilha dura.
Quanto lhe deram?
É bastante, sim.
Bem, Matt, é...
Por que não deixamos essa mágoa toda de lado?
Adoraria, irmã.
Sorrisos obrigatórios, pessoal. Sorriam agora.
- Segure isto. - Matt, um aperto de mão.
Prometo, nada de choques ou neurotoxinas.
Bem...
Ai, desgraçado. Ponha as flores na água.
- São de plástico. - Ai...
Foi o Ryan!
Não. Não fui eu. Isso foi...
O assassino da besta está ali.
Não é um assassino. O Matt não morreu.
Alguém faça algo.
Devemos levá-lo ao... Já estamos lá.
Com uma besta em uma nave. Isso sempre acontece.
Deixe comigo.
- Spike. - Lá vai.
Isso dói o quanto parece que dói.
- Spike. - Lembrei que não se puxa.
Empurra-se até atravessar.
Beleza.
Vai doer um pouco.
Achei que fosse chefe da segurança.
Como permitiu um atentado de besta?
Disse que queria organizar algo para ele.
Sim, organizar um encontro.
Uma cerimônia com um cartão de pedido de desculpas.
Não é superurgente, mas...
Autocracias são assim.
Começa com caviar e limpar a bunda com pescoço de cisne,
e logo está perfurando dissidentes. O que foi?
Vamos cancelar a festa para assistir Avenue 5?
Não. Vou lá animá-los com a notícia do lítio
e podem brindar com suco de enguia.
Vai ser legal, muito legal.
Você não vai se arrepender.
Vai, sim. Mas agora já foi.
Emiti uma máxima a todos
para não se vestirem como você por respeito.
Não! Iris, esses são os atos de um ditador.
Podem se fantasiar de mim.
Quero que seja bem clara.
Talvez vista traje informal, para ser mais simpático.
Mas se chegarem perto, pare-os.
Se querem se divertir na festa desta noite,
certamente, vistam-se de Comandante Ryan.
Todos vestidos de Comandante Ryan.
Querido, não tenho controle sobre isso.
São ordens do capitão.
E só Deus sabe do que você é capaz.
Ele. Do que ele é capaz.
Está calor aqui? Estou com calor.
- Não estou confortável. - Bem, que bom.
Use isso. Vai ajudá-lo a se sentir britânico. Sabe?
Imagine que desde os três anos, só vê seus pais no Natal
e seus dentes são como Stonehenge.
"Olá, querida. Deixe-me ver seu Beefeater!"
Ai, não. Só... não.
Se não consegue falar britânico, fique quieto.
Como as pessoas que subjugaram.
Vamos só...
arrumar estas dragonas.
Posso me desculpar de novo por tentar puxar
e depois empurrar a flecha mais fundo?
Não tinha capacidade.
O alvo favorito!
Na mosca, cara! Como se sente?
Acabaram os analgésicos, então sinto uma dor horrenda.
Certo. Lembre-se que a dor está...
Pense além da dor. As pessoas o amam agora.
Talvez a besta tenha sido disparada pelo Deus Nórdico de Relações Públicas.
O quê?
Fui eu. Atirei em você.
Você atirou nele, seu maldito euro-maníaco?
Para ajudá-lo.
- Mas... - Agora é carismático.
- Tem muitos seguidores. - Atirou por estatísticas?
- O que têm os panfletos? - E o Clube?
Dei o sinal para iniciar o chamego terminal.
Seu maldito John Wilkes Booth.
Você era odiado até eu atirar uma besta em você.
Devia me agradecer e beijar meu ânus.
- Sou um gênio, na verdade. -É maluco.
- Não. - Essa não.
Não pude entrar com uvas, mas uma besta, tudo bem.
Posso ser louco mas você é uma decepção.
Primeiro o Judd. Agora você. Todos que sigo são fracos.
Ia atirar em você de novo, mas não vou.
Não merece minhas flechas.
Fingido!
Certo. Alguns alertas comportamentais ali.
Aqui está, senhor.
Ele está aqui!
Ryan está aqui!
Voe bem, Supremo Comandante!
Ai, Jesus, é uma orgia de sósias.
Não, olhe, tem um Judd da TV e o Doug.
Desculpe, não queríamos desrespeitá-lo.
Gostávamos de você da primeira vez.
Por isso votamos em você.
Não, você votou no Nathan.
Só na cédula. No meu coração, votei em você.
E no meu coração vim fantasiado de você.
Achei que fosse Halloween.
Era uma situação semelhante, então vim de Iris, porque ela é um monstro.
Não atire em mim como o Matt.
Não atirei no Matt. Gosto do Matt.
Bem, não gosto dele. Respeito...
Bem, não o feri. Não feriria o Matt.
Não, mandou outro fazer isso por ele.
Não, não mandei. Não vou assassinar ninguém.
Não ligo mínima para assassinato.
Ele não liga que tentaram assassinar o Matt.
- E a Zara! - Cuidado, pagãos.
Crucifixo passando.
Ai, Jesus.
Na verdade, literalmente.
Sou Ryan, Rei das Enguias.
Perdoe-me por não saber o que faço.
Olá. Sou Matt e prefiro a dor a estar no poder.
Pessoal, podemos simplesmente sorrir e rir?
É uma festa. Vamos nos divertir, mesmo que nos mate.
Estamos nos divertindo!
Todos têm medo de mim.
Parabéns. É bom, não é?
Judd lhe pagou?
Pensei em usar algo que você quisesse tirar rapidamente.
Credo.
Não sou criativo então a imitei.
Não atire em mim.
Ryan.
Obrigada, Capitão Estraga-Prazeres.
Estou representando o Ryan real.
Carregando nossos pecados vestido de gigolô.
Que nem a Bíblia, está chateando muita gente,
então dê uma maneirada.
O uniforme o transforma em um gatão.
- Não vejo isso. - Sério?
Olhe aqueles punhos.
Um pouco mais desse caldo feminino
e talvez quebremos a seca de oito anos.
Quero mostrar que não preciso dela.
Posso ser Judd e Iris.
Passei séculos na fantasia de Sarah e ela morreu,
então não sei se emociona ou ofende.
Não, cosplay de cadáver é sexy.
E é melhor que se vestir de mecânica solitária.
Certo, observe o mestre.
Anteriormente em Avenue 5...
Não, isto não pode estar certo.
Quando bebo, os demônios são menos barulhentos.
- Desculpe. - Sim.
Desculpas não bastam.
Torçam para que seu deus esteja de bom humor.
- Billie, achei outro ponto. - O quê?
Um míssil em nossa direção.
Achei que fosse um vulto. Não é.
- O quê? - Que legal. Esses desgraçados.
Com eles, é como jogar pôquer.
- Mas que diabos? - Beleza.
- Lucas, amigão. - Espere!
Um passarinho contou que lançaram um míssil em nós.
É, um baita míssil a mil quilômetros por hora.
Vejam só. Talvez queiram dar meia-volta naquele troço.
Agora vai.
Pois achamos um asteroide cheio de um elemento
- que curtimos chamar de lítio. - Mentira.
- Onde está? - Aqui vai o golpe final.
E se eu lhe contar depois que virar o míssil, Lucas?
Não posso. Não tem como anulá-lo.
Teríamos instalado um dispositivo, mas acabou o lítio.
E agora fingimos que acreditamos.
Claro,
então o míssil não pode ser parado e vamos todos morrer.
É. Sem as... Estava fazendo aspas aéreas?
- Foi como soou. - Sério?
É.
Talvez não veja esta parte.
Ei, Lucas, está mesmo falando sério?
Sim. O míssil é imparável,
e detonará no impacto...
e aniquilará cada molécula da nave.
Então que tal me dar a localização do asteroide?
Que tal isso?
Espero que o asteroide colida com o planeta e mate cada ser vivo,
menos você, e que você viva mais 50 anos
e aí morra de infecção anal! É isso que espero!
Lucas, por que não fingimos que ele não existe?
É um dos meus passatempos favoritos.
Quais são as coordenadas do míssil...
Que diabos você fez?
Tive o pesadelo de novo, Sr. Judd.
O mesmo de sempre.
Ryan,
quer sair daqui?
Estava sendo assassinado no espaço.
Meu quarto, agora. O Frank não voltará por horas.
Só que desta vez não foi um pesadelo.
Foi um sonho.
Quero que tranque a porta e me xingue em britânico.
Como se eu lhe devesse dinheiro.
Anomalia detectada, capitão. A luz.
Está ficando maior.
Capitão, há algo se aproximando.
- O que é? - Capitão, é um míssil. Eu amo...
O quê?
O que aconteceu?
Acho que no jargão é um Soprano Invertido.
Morreram todos.
Bem, acabou.
Há uma chance de ser uma cena de sonho?
Dedicado a aqueles que morreram na Avenue 5 real...
no ataque com míssil.
Pelo visto não aprovo a edição.
Ai, meu Deus...
Vamos morrer!
Certo, pessoal, acalmem-se.
Não há míssil algum.
São os roteiristas desesperados por um prêmio.
Há mesmo um míssil.
-É código para... - Sem código.
Estão tentando acobertar o fato
de que o míssil real vem em direção a esta nave real.
É.
- Merda. Preciso ir. - Tchau, Falso Jesus.
Não volte em três dias.
Não, galera. Eram efeitos visuais.
Sei, pois trabalhava com isso.
Talvez tenha feito besteira.
Então queria me desculpar. Amanhã será melhor.
Se bem que inclui um míssil.
Não. Antes que a gente morra, tenho algo a dizer.
Fingi respeitar você.
Há pele morta de enguia que respeito mais
do que você, seu bulbo narcisista de nada.
Ela foi ótima nas negociações.
- Conduziu tudo. - Eu...
Qual é o plano?
O plano é controlar o pânico.
Iris, apesar do que lhe disse, presumo que haja uma polícia secreta.
Prenda quem estiver em pânico.
Operação Colheita em ação.
- Vai! - Agora!
Não atire em ninguém com uma besta. A não ser...
Não, faça o que precisar.