- Elena! - Elena! Mia!
Mia!
Fantástico. Oito anos de Charles puro.
Bem, podemos ir com calma.
Ficarás surpreendido com a nossa calma. Billie!
Iris! Iris!
- Estou aqui. - Pois, porque te salvei.
Impõe-te como líder e nada de perguntas.
Muito bem, agora sou eu o líder!
Se precisarem de alguma coisa, perguntem à Iris!
Ela não tem nada para vocês.
A medicação está na outra nave.
Bem, admiro o seu otimismo.
Têm de nos dizer se estamos na zona de morte.
Se esta for a zona de morte, eu já sabia
e queria estar convosco, o proletariado, no final.
- De nada. - Que belo sentimento.
- É verdade. - Não era preciso.
Cria dúvida que não existia.
Isto é a minha vida.
Não é grande coisa, mas, inúmeras vezes,
o Judd dá cabo dela.
Concentra-te.
Não vou parar até te concentrares.
- Acho que posso ajudar. - Jaz, localiza o asteroide.
Billie, vê o que temos e eles não.
Ok, nós temos os motores, os propulsores, o ringue de gelo,
a máquina de bingo, os computadores de navegação e seis karts.
E eles têm... Bolas, eles têm as enguias.
Quem tem o canibal?
Creio que somos nós, mas também temos o Frank.
Boa. Se nos comermos uns aos outros, teremos uma boa guarnição.
- Bem, uma guarnição. - Já temos sinal.
- Elena? - Ryan, que se passa?
Bem, parece que fiz asneira.
O quê? Ryan? Mierda.
Mas vai ficar tudo bem.
Esta é para o Guinness da Mentira.
- Jaz, repões as comunicações? - O transmissor está na frente.
Quem sabe operá-lo atrás.
- Diz aos da frente para o repararem. - Não dá, não há sinal.
Olha, resolve isso, porra. Já!
Só gritas instruções impossíveis.
Eu sei! Trata lá disso!
Desculpa, já as reparei, esqueci-me da cópia.
- Vês? Às vezes, resulta. - Truz-truz.
Não é piada, acho que posso ajudar.
Certo, Spike, mas agora... não é o momento.
Eu diria sete.
A mamã vai ficar bem. Vamos ficar bem.
Será como aquelas comédias
em que um homem fica encarregue dum recém-nascido.
E é atingido por um míssil.
Portanto, é mais drama/comédia, OK?
- Certo, Doug? - Mia!
Doug, apoia a cabeça.
Apoia a cabeça, cria-a como bilíngue, não a deixes namorar bateristas!
Devia estar a escrever? Merda!
Deixaste cair a nossa bebé? Que foi?
Temos 90 % das cabinas, o ginásio, a ponte,
nada controlado por ela, só luzes.
O basquete, mas eles têm as bolas.
- E o spa. - Certo.
Fará falta, depois do basquete imaginário.
- Temos enguias! - Boa, estou esfomeado.
O meu filho está na outra, quero vê-lo.
Ora bolas, tem outro filho para se ocupar?
Rav! Desculpa.
Rav! O peito da Mia, bem,
toda ela está do outro lado.
- Que lhe dou? - Sei lá.
Leva-a a um restaurante.
- Alguém sabe amamentar? - Sim, eu.
Sou o pai biológico e estou pronto.
O amor fará o que a ciência não fez.
Como é que isto piorou?
A ponte fechou, sai. Para o teu posto.
O lugar de comando, sempre negado pelos meus inimigos. Mas não há um.
- Trazem-mo? - Não. É para fracos.
E não verás por cima do leme, portanto...
Fecha a porta, fecha-a. Ok.
Podemos abrigar-nos aqui.
Não podemos abrigar-nos de um míssil.
Vejo toda a minha vida a passar.
Infantário, excelente, 2.o ciclo, mais difícil.
A puberdade foi como bungee jumping sem corda e agora...
- Frank, não te passes. - OK.
Vamos ficar aqui, nidificar, seguros, como dois caranguejos.
Vinagre de limpeza. Ensopa 2,5 cm de pano, Honey.
Torna-se tofu semicomestível.
Basta de culinária, a sério. Sinto que comi seis WC.
Vocês, atualizações constantes sobre o asteroide.
Um prémio, se não explodirmos.
- Jaz, quanto tempo temos? - 55 minutos.
Credo, 55 minutos. É como ir para a guilhotina.
Estando a guilhotina a 55 minutos.
- Desculpem, tenho um plano. - A sério?
- Não queremos ouvir. - Estou a morrer.
Posso sacrificar-me para salvar a nave.
O quê?
Tinha dores no peito, fiz um exame no digitalizador médico.
Prolapso da válvula mitral, inoperável. Bué calcificado.
- Como... - Quanto tempo? Três semanas.
Não, como salvamos a nave?
Bem, temos uma... uma cápsula de fuga para um.
Posso meter-me nela e ir direto ao míssil.
Um homem absorve o impacto, seis mil agradecem.
Ele pode fazer isso?
Teoricamente, sim, pode. Tu podes...
Então, voarias direto ao míssil...
... e, foda-se, sobrevivemos todos!
- Sobrevivemos todos. - Isto são...
- São notícias festivas. - Oh, meu Deus!
- É... não para ti. - Não.
Obviamente, mas... festivas.
E também, incrivelmente tristes.
E dor indizível.
Se tiverem últimos pedidos,
ou quiserem confessar um segredo familiar, é este o momento.
Quero voltar à Terra,
erguê-lo como um leãozinho na cara da irmã da Mia:
"Quem é estéril, cabra?
Diz-me, Paulina, quem é que é estéril, porra?"
A Paulina pareceria tão burra. Boa, Doug.
- Posso precisar disto. - Está tudo doido.
Precisamos urgentemente dum plano.
Certo. Geri um curso de gestão de crise a que não fui, eu resolvo.
Alô, fala o Comandante Judd da Avenue 5, de ambas.
Responde, Terra. Repito, respondam, cretinos.
Precisamos de ajuda, não comeces por lhes chamar cretinos.
Mia, ainda estás no WC?
Vais fugir, mas baixinho.
- Ok. - Ouve, pega na escova de dentes.
- Vou sair lavando os dentes? - Não, tira-lhe a cabeça
e verás algo pontiagudo. - OK.
Faz um furo na parede. Vi num filme.
Pronto! Estou pronta.
- Olha os fios. - É tão reles
que nem deve ter fios.
- Já furei. - Ok, boa.
- É um furo pequeno, Doug. - Tenta gritar por ele.
Olá!
Fiz um furo na parede! Peço muitas desculpas!
- Mensagem. - Que fazes?
- Povo da Avenue 5. - Meu Deus!
Recebem isto para vos salvar.
- Deus? - Será solteira?
- Que voz. - Não é Deus.
É uma mulher que faz anúncios, mas força.
Povo da Avenue 5, recebem isto para vos salvar.
Vou lá fora contar-lhes sobre a Sereia Espacial.
É o que lhe vou chamar. Pessoal!
Estou? Chamo-me Herman Twam-Judd e sou uma figura muito influente.
Pesquise-me num motor de busca.
Por favor, ignore as campanhas de difamação.
Povo da Avenue 5, recebem isto para vos salvar.
Qualquer dúvida de que este míssil vos erradicará dentro de 27 minutos.
São mesmo todos cretinos.
- Percebi agora, o Spike vai morrer. - Só agora é que percebeste?
Devia escrever um tributo digno da sua colossal humanidade.
Isso... Não, isso é ótimo.
- Escreve. - Sim. Ámen.
- Anota. - Sim, claro.
Agora, tens de ligar ao Judd e fazer as pazes, Ok?
Temos de nos dar bem.
Olá, Herman, meu amigo Judd. Daqui, fala o Ryan.
Como vive a outra metade, não é?
Ouve, se vencermos o míssil, temos de cooperar.
Temos aqui coisas boas, temos...
- Roupa de cama. - Temos roupa de cama.
- Temos... - Todos os temperos, os temperos.
- Os temperos. - Temperos.
- Sessenta bolas grandes de ioga. - Que temos nós?
Nós temos... ah, nós temos ondas.
Ai, enguias. Diz "enguias", porra.
Ele que não pense que ganhou.
Ganhou, mas não o deixes pensar isso.
No reino das enguias, quem tem uma é rei.
- Não digo isso. - Estava a pensar,
vinte rolos de papel por enguia? Porque nós temos os rolos.
A não ser que queiras limpar-te a uma enguia,
desculpa ter dito esta frase,
vais querer negociar.
Sabes que mais temos aqui?
- O controlo das luzes. - Mas que...
- Quanto valem as enguias, Ryan? - Negoceio com um boneco diabólico.
O Spike está pronto. Temos de ir.
- Vamos pensar. - Também nós, mas mais rápido.
Lembrei-me duma: "Morreu como viveu - sozinho."
Aos 18 meses, já deve falar. Aos 24, quero frases completas.
O plano era 32 meses para frases.
Que se lixe, vamos rebelar-nos.
Não entres em pânico, juntos, educaremos esta criança.
Doug, não quero o Mads perto dela, é demasiado atraente.
Nunca teve de pensar em nada em toda a sua vida.
Olá?
Meu Deus! Que está a acontecer?
- Olá, dona. - Graças a Deus!
Pensei que ia morrer no WC como o meu explicador do 5.o ano!
Quero casar com o Ryan.
E com o Charles. Quero oficializar esta família esquisita? Não é?
- Sim. - Nós, o papá e o Capitão papá.
Casamento dos malditos. Lindo.
Suponho que a cabina de bodas do nível 5 esteja livre, mas não posso,
estou a fabricar um dispositivo mortal para me incinerar.
- Ótimo, vamos. Obrigada. - Mazel tov.
O que perdi?
O Spike vai matar-se, mas isso é bom.
Que bom. Espero que ele fique bem.
A Elena quer casar connosco. Vamos ser "maridos ambos".
- Ai vamos? - Sim.
Ena pá!
Credo, casar e morrer no mesmo dia. Devia ter calçado meias melhores.
Parabéns. Temos aqui os noivos.
Não será real, não consumarão,
mas estou felicíssima por vocês.
Billie, achas que vai resultar?
Sim, deve resultar. Ah, o teu casamento? Não.
Vou ler alguns tributos ao Spike.
Espero que isto não dê em assado.
Não, isso virá depois!
Ah, acho... sim. Este é do Craig, cabina 631.
"Nunca falámos, mas gosto de astronautas."
Desculpa, não tive tempo...
Capitão, acho que tem de...
Sim. Sim, sem dúvida.
Olhem, há um do Frank.
"Spike, obrigado pelo Clube das Carícias.
O teu corpo derretendo-se no meu
fez-me sentir mais em casa do que tudo."
"Do que tudo", Frank?
"Do que tudo"?
Estamos a desperdiçar combustível.
- Então, acabámos esta parte. - Sim. Exato.
Spike, algumas últimas palavras?
Sim, gostava de dizer uma coisa.
Acho que... toda a minha vida tenho querido dizer isto.
Sim, Spike, acho que percebemos. É... pois é.
- Para podermos... - Eu entendo, tudo bem.
- Vamos lá, Spike. - Spike, ouve.
Também te escrevi um tributo.
E estou muito satisfeito.
Sem pressas, mas vou casar.
- Vai com Deus. - Adeus.
Para... para sempre.
Dicas sobre a condução?
É uma cápsula de fuga, sentas-te e foge.
Lembra-te com quem estás a falar. Aterrei um módulo em Marte!
Então, és muitíssimo qualificado.
- Mas uma batata também. - Sequência de lançamento.
Pronto, tem uma viagem segura. Não segura, claro, mas... viagem.
Dez, nove, oito...
... sete, seis, cinco, quatro, três, dois, um.
Lançamento.
Adeus, amor.
Olá a todos. Desculpem ter-vos feito esperar.
Estava só a desejar ao Spike uma feliz aniquilação.
- Quem tem... - Sentem-se.
Sentem-se onde quiserem. Não aí.
- Atrás. - Bem, então...
... vamos lá legalizar isto.
Certo. Cala a boca, Charles.
- É pela Elena. - Será uma noiva linda.
Imagino eu, não está aqui.
Sabia que tu estarias cá.
Vieste como atiradora ártica?
Ou és o próximo Papa? O quê?
Precisavam de testemunhas.
- Serves. - Podemos acelerar?
- Quem tem... a coisa? - Frank!
- Frank! Vamos. - Sim.
Capitão, temos de nos despachar, sim?
Elena.
Ok, Frank. Prime "casamento".
Olá, olá, seus virgens!
Acho que esta noite será bué indecente.
Mas, antes disso, demos o nó com Herman Judd.
Foda-se. Não! Para! Eu... Para. Não consigo fazer isto.
Não consigo casar-me sob os mamilos vigilantes do Judd.
Vamos fazer isto noutro sítio. Elena, é só um minuto.
- Mais agradável, outro sítio. - Ok, mi amor.
- Vamos lá. - Ouviram-no.
Vamos, continuem. Vamos lá!
- Onde vamos? - Um esgoto seria melhor que isto.
Casa-nos. O Ryan não quer o Judd.
Isso parece tão triste.
Alguém no leito de morte casa três no leito de morte,
numa fábrica gigante de leitos de morte.
Diz só os votos, idiota. Ok? Ótimo.
Pode ser aqui, estou cansado.
É tão mau como outro sítio qualquer.
- Sentem-se todos! - Quem tem...
O Frank ainda tem. Boa, vamos lá.
- Não! Salta essa parte. - Pois. Cá vamos nós.
Caríssimos barra condenados.
Estamos aqui reunidos para celebrar a união festiva barra desoladora
de vocês três, que se comprometem
a passar o resto das vossas lamentavelmente curtas vidas juntos.
Certo, ouçam todos! Ouçam, já sei!
- Certo. - Achas que a Rav manda?
É a fase inicial ou final de intoxicação por monóxido de carbono.
Que tal desligar o motor, as luzes, ficamos totalmente às escuras!
O míssil passa por nós, bum!
O oposto de bum, esperemos. Quem concorda?
Potencial nubente um,
aceitas o potencial nubente dois como legítimo nubente?
Não foi lá muito claro, mas aceito.
Potencial nubente dois, aceitas o nubente um
como teu legítimo nubente? - Aceito.
- Podes parar de murmurar? - Estou a ser testemunha.
Limites, amor, por favor.
Preparem-se todos! Preparem-se!
Achem um lugar! Ok, cá vai disto!
E como são um tricasal, potencial nubente três,
aceitas os nubentes confirmados um e dois como teus legítimos nubentes?
Desativar sistemas!
Que foi? Onde se meteu ela?
- Não toquei... não... - Frank?
- Temos de acabar. - Ela não disse os votos.
Então, só nós é que estamos casados?
Ai o caraças.
Bem, eu disse "aceito", portanto...
Acho que já está, pois ainda temos de deter um míssil
e colher um asteroide antes do bolo.
- Casaste com a Karen? - Não!
- Talvez. - Com a minha mulher?
- Sim, acho que sim. - Mazel tov, capitão!
Se não hesitasses, teríamos acabado.
Se sobrevivermos, anulo-te.
- Não. - Eras só uma testemunha.
- Acho que estamos casados, amor. - Charles?
Sou uma noiva tão feliz.
Malta! Precisamos de silêncio total.
- Devias contestar isto! - Olha, Rav.
- O quê? - Queres silêncio total?
- Sim. - Não parece ser possível.
- Boa. - Vamos embora.
Valha-me Deus! Chiu!
Pessoal, tenho alguma expectativa de morrermos agora.
É estranho?
Três palavras, cala a boca, porra!
- Isso são quatro palavras. - Chiu!
São três, enganei-me.
Cala a boca! Calem-se todos.
Tens de ligar ao Lucas.
Agarrei nisto mesmo antes da separação para ligares ao Lucas.
Sua belezinha. Não és tu. Não é que não sejas.
Credo, Ryan, é-me indiferente. Liga.
Ryan. Como estás?
Lucas, temos boas notícias.
- Olha! - O míssil já não vai atingir-nos.
Ainda melhor, vamos colher uma grande quantidade de lítio.
Portanto, chupa lá isso, vá.
Como vais obter esse lítio?
Nós propomos trocar o lítio por um resgate.
Decente, não é um gajo
com uma lanterna e cereais.
Em troca, salvamos-vos da extinção.
Que achas? Bem bom, diria eu.
- Como vai o tributo? - Billie?
- Sim? - Ryan?
Merda. Capitão, eles apagaram.
- Ryan? - Eles apagaram as luzes,
para o míssil nos atingir!
- Ryan? - Que manobra tão rasca e merdosa!
- Como não pensei nisso? - Que está ele a fazer?
Os mísseis seguem piscas? Pensei que eram as traças.
Estás aí? Não? Foda-se.
- Espera. - Tenho de falar com o bebé demente.
- Judd. - Olá, Ryan.
- Se queres as luzes... - Enguias, se sobrevivermos.
E enguias, se sobrevivermos,
então, vamos precisar de roupa de cama,
cinco mil rolos de papel, metade dos medicamentos e mostarda.
Queremos a mostarda toda.
- Tu gostas de mostarda. - Aceita, porra.
Podes ficar com a mostarda completamente irrelevante.
"Laços corpóreos", gosto disso.
- Sim, certo. - E também...
"Corajoso, não. Nobre. "Humanidade corajosa barra nobre."
- Já está bom. - Ótimo.
- Lucas, ainda aí estás? - Estou.
E não tenho um míssil apontado.
Por isso, quero detalhes.
O Spike aproxima-se, cinco minutos.
- Liga-lhe. - O tributo?
Estou a carregar o tributo.
Ryan.
Ryan? Spike Martin.
Ryan? E todas as almofadas.
Vai, vai.
Judd! Que se fodam as almofadas! Podes dormir na mostarda!
Spike Martin, Deus esteja contigo, velho amigo.
Fica sabendo que te honraremos
e aos nobres barra corajosos.
Os corajosos... sacrifícios que fizeste toda a nossa vida.
Não gosto disso.
Disseste para pôr barra.
- Era um ou... - Mas eu não podia ler.
- Acho que ele gostou. - Spike?
Isso está muito mal escrito.
Ena, aquecedor de assento.
Um último furor de diversão lá em baixo.
Exame médico selecionado. Colesterol alto.
Gosto de manteiga, vai-te foder.
Viverás nos nossos corações e memórias. Iremos sempre...
- Saúde cardíaca, excelente. - O quê?
Inflamação no ventrículo esquerdo.
Um exame incorreto pode confundir com prolapso mitral.
Tratamento: aspirina.
O quê, o robô enganou-se?
... ao largares os laços corpóreos e tomares o teu lugar
no firmamento. Credo! - E Ryan.
Só poderemos mandar uma caixa de enguias por mês.
- Pode ser? - Sim.
Podes pôr-te na alheta, foda-se?
- Quem fala? - Não tu, Lucas.
Lucas?
- A tua bravura inspirará gera... - Não vou fazer isto!
- Estou? Spike? - Não vou fazer isto!
- Não vais fazer o quê? - Vou viver.
Portanto, vou voltar para trás.
Bem, já todos sabíamos.
Não! Não, Spike. Tem espinha dorsal, Spike.
E atira essa espinha à merda do míssil!
O Spike vai para o míssil.
- Porque estás a negociar sem mim? - Céus!
Olhe, se ligar isto, todos podem ouvir todos.
E porque não disse isso? Não me viu a andar...?
Fiquei na dúvida sobre isso.
O motivo porque não te disse, Judd,
é a tua última conversa com ele ter corrido tão bem
que ele disparou um míssil!
Sou um mestre. Acabei de negociar todas as almofadas.
Se a idiotice fosse uma igreja, tu serias arcebispo.
Serias o Papa Herman Foda!
Não és um verdadeiro homem.
És só um cabide do desespero.
Tu és uma árvore de imbecilidade!
- Spike. - És doentio para toda a gente.
És mau para todos nós, como uma banana-cu pura e genuína.
Acabei de inventar essa palavra. Banana-cu.
Conseguias inventar isso?
- Duvido. - Para de repetir.
Spike, preciso de mais informação.
Aqui tens toda a informação de que precisas.
Que se foda isto. Não vou fazê-lo.
Não, tens de o fazer. Há aqui um bebé.
Digo isto com imenso amor.
Ele terá de se desenrascar.
Spike, seja qual for o problema, diz-nos
e nós vamos orientar-te. Estamos todos aqui.
O problema é que sou um medricas.
- Sim, pois é. - Isso não ajuda.
Mas com ventrículos de 20 anos e vou voltar.
Não, não, Spike.
Vá lá, tu consegues. És um herói!
Sempre foste um herói para nós, Spike.
Estou a chorar.
Os heróis... não choram.
- Choram, pois. - Sim.
- A toda a hora. - A toda a hora.
É lindo estares em sintonia com o lado vulnerável.
Posto isto, tens mesmo de te matar, porra.
Não o ouças, ouve-me a mim.
Tens mesmo de te matar.
Porque eu disse, não ele.
Dois minutos para a erradicação total.
- Soma desnecessária do total. - Sim.
Tautologia agora, é de loucos.
Está bem.
Vá lá, seu sacaninha. Tu consegues.
Está bem, ouve.
Tenho esperma congelado, fica com todo.
Raios, também vais morrer. Fica com ele na mesma.
Não estou a atirar-me a ti, não contes ao jurídico.
São as tuas últimas palavras? "Não contes ao jurídico"?
Nã, não consigo.
Meu Deus! Ele só nos salvou acidentalmente!
Meu Deus!
- Ele conseguiu! - Lucas!
Estou nas nuvens, ao informar-te que o lítio está a caminho.
Apenas salvámos o planeta Terra.
- De nada. - Espera aí.
Parece que o míssil vai...
Para o asteroide.
Posso ligar-te de volta?
O quê?!
É por isso que lhe chamam míssil! Porque ele falha!
Nem sei como me sinto!
Reativar sistemas! Acho que acabei de salvar a nave!
Acho que salvaste!
Bajulação!
Não é mau. Depois disto, ainda tento cocaína!
Sou uma lenda, porra!
- Pronto, ponham-me lá no chão. - Todos, salvé Rav.
Todos, salvé Rav.
Todos, salvé Rav!
- Todos, salvé Rav! - Matt, conseguimos! Estamos vivos!
- Todos, salvé Rav! - Estou...
- Todos, salvé Rav! - Olá!
Só queria que todos soubessem que nos salvei.
De nada, não foi nada.
Pois não, não foi nada.
- Não fizeste nada! - Pois!
Ele fugiu e exigiu roupa de cama.
É um súper sociopata
e devíamos matá-lo! - Sim!
As regras da nave proíbem.
Não podemos matá-lo, as regras proíbem.
O que poderíamos fazer?
- Sabem o que fazem à alforreca? - Não.
- Damo-la a comer às enguias. - Podemos dá-lo às enguias!
Vamos dá-lo a comer agora!
- Vamos dá-lo agora! - Pessoal.
Só queria dizer que não quero ser comido por enguias.
- Porquê? - Porque eu salvei-nos.
E consegui um ótimo negócio em almofadas e mostarda.
Não temos as almofadas.
Agarrem-no!
São tão influenciáveis.
Para as enguias! Para as enguias!
Caraças, aquilo é impressionante.
Pois, é um belo final feliz, não é?
Bem, deixa-me fazer uns telefonemas.
E desculpa lá pelo míssil.
- Então, só conseguimos salvar isto? - Sim.
Alimentaria uma trotinete elétrica durante 25 minutos.
Certo.
Então, além de destruir quase todo o lítio da galáxia,
poderei estar casado com a Karen Kelly.
- Jogamos golfe? - Está no outro...
- Está no outro lado, pois. - Pois.
Legendas: Cândida Matos Iyuno-SDI Group