LES SIMPSON
Je ne suis pas habilité à enlever l'amiante.
Donjon de l'androïde & cartes de baseball
Super.
Un numéro spécial de MAD.
Ils n'en sortent que 17 par an.
Ils s'attaquent encore à ce Richard Nixon.
Il travaille peut-être avec eux.
- Faisons la page pliante. - Oui.
"Quelle force les prédicateurs de la télé vénèrent-ils ?"
- Dieu. - Jésus.
"Le dollar tout puissant" ?
Page pliée, magazine acheté.
"Répliques aux questions idiotes." Je suis fort à ce jeu.
Demande-moi si ça sent bizarre.
- Ça sent bizarre, non ? - Je crois pas, andouille.
Tu veux des côtelettes ?
Non, je veux du rosbif, patate.
Regarde ça : "Transferts à repasser déments."
"A bas le bain."
"Ne faites pas confiance aux plus de 10 ans."
"Vas-y, accouche."
Ces magazines sont une dangereuse incitation au rire.
Le ollar-ou-uissant ?
J'ai pigé.
Y a pas foule, ce soir.
Où sont Barney, Lenny et Carl ?
Ils ne viennent plus depuis qu'ils ont une maîtresse.
Autant fermer mon rade.
Tu finiras bourré avant moi.
Non, c'est toi qui finiras...
Tu fermes. Il se fait tard.
Mes enfants doivent se demander où je suis.
Où est-ce qu'on pourrait aller ? Réfléchis, Moe !
Soirée compétition
C'est soirée compétition. Ma propre mère pourrait pas jouer.
Tu n'es plus mon fils.
On passe sa vie à essayer d'être gentil avec les gens,
on s'efforce de résister à l'envie de les frapper.
Tout ça pour quoi ?
Pour qu'un boutonneux te traite comme du fumier si t'as pas d'équipe.
Je vaux mieux que ça.
Je parle du fumier ordinaire.
Pas du fumier bio des jardineries, bourré de substances nutritives.
Là, je fais pas le poids.
Le fait de ne pas pouvoir jouer blesse mon amour-propre.
Mais de quoi je me plains ?
Ras le bol de vouloir être un joueur pro.
Je veux être un joueur pro.
Formons une équipe !
Excusez-moi, mon équipe est prête à jouer.
Il vous manque un joueur.
Ce taré joue avec nous depuis des années.
Même si j'y passe la nuit,
j'aurai cet homar-monica.
Allez, petit homard.
D'accord.
Il ne manque plus que vos 500 $ d'inscription.
Cinq cents dollars ? Pas de problème.
Vous prenez les chèques en bois ?
Non, tu n'auras pas 500 $ pour faire l'amour.
Allez, Marge.
Tu auras quelque chose en retour, et moi, une équipe.
C'est gagnant-gagnant.
Tu es malade.
Je peux pas consacrer un tel budget au sexe.
Adresse-toi à un riche sponsor, comme M. Burns.
Burns ne donne jamais d'argent.
- L'autre jour, j'ai demandé 1 500 $. - Pour quoi faire ?
Toi aussi, tu comptes me cuisiner ?
- Voici vos devoirs pour demain. - La vache ! Il fait chaud, ici.
Je ferais mieux d'enlever mon pull.
"A bas...
"les...
"devoirs" ?
Ne le regardez pas.
- Ce T-shirt est sensé. - Je suis pour.
Les devoirs, ça craint.
A bas les devoirs !
Colle
Votre inspection annuelle ne pouvait pas mieux tomber.
Seymour, pour une fois, je suis impressionné.
D'ailleurs, je m'apprête à donner 10/10 à cette école.
Je vais d'abord écrire le zéro.
Puis une barre verticale pour le un.
A bas les devoirs !
Skinner, pourquoi ces enfants me marchent-ils sur la tête ?
Comme on se retrouve, MAD Magazine.
Vous connaissez ?
1968. Nous étions en reconnaissance
dans le delta du Mékong.
Un soldat survolté a ôté son gilet pare-balles,
dévoilant un T-shirt qui arborait un slogan de MAD :
"Mini-jupe, maxi-vue."
On a tous bien ri, même si je ne comprenais pas trop.
Mais ce moment d'inattention a donné à Charlie l'avantage.
J'ai passé 3 ans dans un camp de prisonniers,
avec pour subsistance un maigre ragoût de poisson,
légumes, crevettes, lait de coco, et quatre sortes de riz.
J'ai tout tenté pour retrouver ça ici,
mais ils n'ont jamais le bon assaisonnement.
Et ma punition ?
Je vais y réfléchir. En attendant, rentre comme ça.
Il me faut plus d'éther.
Je sens encore le mouvement de la lime à ongles.
On n'en a plus. Je vais en chercher.
Laissez-moi le mouchoir.
Excusez-moi, M. Burns.
Patatarte. Le bonhomme en pâte à gâteau de la télé.
J'ai toujours rêvé de te faire ça.
M. Burns,
voudriez-vous sponsoriser mon équipe de bowling,
à hauteur de 500 $ ?
Certainement, Patatarte.
Je dois ma robustesse à ta pâte triplement enrichie.
Si vous voulez demander une faveur à Burns, c'est le moment.
Soit il est drogué, soit il est en train de claquer.
Excusez-moi,
j'aurais besoin de 17 $ pour un balai en poils de soie.
Oh, Choco Noix de Coco, de la télé.
Je veux ton délicieux lait de coco.
Oh, non. Mon cerveau.
Potes de la quille
Jolis, ouvrez les guillemets, "uniformes", fermez les guillemets.
Nouvelle entrée dans le top 50 des plus mal habillés : ces types.
Laissons tomber.
Je suis trop fragile pour endurer une soirée de moqueries.
Si on abandonne, on ne saura jamais à quel point on est nuls.
C'est vrai. Ça risque de nous hanter.
Il a dit quoi ? Il parlait de moi ?
Otto, tout repose sur toi.
Ne craque pas, ne craque pas.
Ne craque pas !
Punaise. Je savais que j'allais craquer.
Drôle de strike.
Allez, les gars. Soutenons-nous les uns les autres.
Tu peux le faire, Otto Tu peux le faire, Otto
Faut qu'on s'encourage Ce sera notre credo
Tu peux le faire, Otto Tu peux le faire, Otto
S'il y a réussite A toi une glace gratuite
Ensuite on va chez moi Pour bien arroser ça
Merci mille fois A nous le championnat
Tu peux le faire, Otto...
Les gars, j'ai fait un spare. On a gagné.
Ouais ! Super.
Ces bières coûtent 5 $ pièce.
- Je t'explique le topo. - D'accord.
On a un split 7-10. Le coup le plus dur au bowling.
Tout reposait sur mes épaules.
J'ai rassemblé tout mon courage.
Mes lèvres se sont mises à bouger,
et j'ai inventé une chanson qui nous a fait gagner.
Qui a fait le strike ?
J'en sais rien. Un type.
- Otto. - Tant mieux pour lui.
Mais Marge, tu ne... Tu n'y comprends rien.
L'individualisme ne compte pas.
C'était un effort collectif.
Et c'est moi qui ai eu l'idée de l'équipe. Moi.
Je n'en reviens pas qu'Otto ait marqué un split 7-10.
- Mais... - Il est fort.
Mais le...
Il y a sept jours, une émeute a éclaté
à cause d'un slogan incendiaire sur un T-shirt.
Non. N'essayez pas de vous souvenir de ce slogan.
Afin que cette danse de destruction sauvage ne se reproduise plus,
j'ai décidé qu'à partir de lundi,
tous les élèves devront porter un uniforme.
Un uniforme ?
Voici notre petit génie, Martin, qui a l'air encore plus intelligent
dans son ensemble de chez M. Garçon, sur Main Street.
Et que dites-vous de la petite Lisa Simpson ?
Aucune raison de jouer du blues dans cet ensemble très tendance,
couronné d'un béret à la française,
qui semble crier : "silence".
M. Garçon M. Garçon pour les filles
Choisissez votre taille, XS ou XL.
On a les deux. Ne poussez pas.
Je... Quoi ?
Apparemment, nous n'avons plus de XL.
Allez, Moe Allez, Moe
Force pas Homer à dire "d'oh".
Super.
Rois du permis
1er Saintes Boules 2e Police de Springfield
3e Potes de la quille 4e Rois du permis
Allez, Cobra, sois à la hauteur.
Un, deux, trois,
quatre, cinq, six, sept, huit, neuf, dix.
Salut.
On déclare forfait.
1er Saintes Boules 2e Potes de la quille
Le voilà, les gars.
Le trophée des champions.
On ne le possédera jamais.
Les Saintes Boules l'ont gagné cinq ans de suite.
Ils se prennent pour des dieux,
sous prétexte qu'ils conduisent jamais sans pantalon.
Le fan de Dieu peut même pas faire un strike.
C'est moi, Ned.
Maman, mon lance-pierres ne tient pas dans ces poches.
Et ce short ne laisse aucune place à l'imagination.
Cet uniforme est craignos.
Bart, où apprends-tu des mots comme ça ?
L'équipe d'hier était craignos.
Ça craignait un max. J'ai déjà vu des craignos,
mais eux, dans le genre craignos, ils craignaient.
Surveille ton langage.
Je te laisse. Mes lardons écoutent.
On n'est pas des lardons.
- C'est quoi, cette tenue ? - On est obligés.
"On est obligés." Une réponse de loser.
Prenez donc exemple sur moi et mon équipe,
les futurs champions du monde.
Rien ne nous arrêtera.
Arrêtez tout. Je n'ai pas fait de chèque pour du bowling.
C'est un chèque pour du pudding.
J'en avais une folle envie.
Ça vous a rendu malade.
Un dur moment à passer pour vous et moi.
Mais revenons-en aux chèques.
Arrêtez tout. Je n'ai pas fait de chèque pour du bowling.
Le talon indique : "Pour mon copain, Patatarte."
Ce concentré chimique de vénalité et de cupidité.
Sûrement une hallucination due à l'éther.
Je vais voir quel employé pourrait réussir une telle imitation.
Il s'agit soit de Pat Attartine...
soit de Homer Simpson.
Probabilité d'erreur 1 sur 44 milliards
Simpson, hein ?
Mettons de suite un terme à cette escroquerie de bowling.
Nouveau boulorama Barney
Les Briseuses de ménage
Allez, Homer Allez, Homer
Fais pas honte à ta mère Rends-nous fiers
Dans le mille.
- Chapeau. - Bien joué.
Au fait, faire rimer "Homer" et "fier"...
Regardez-les, Smithers, ils savourent leur détournement.
J'emploierais un mot plus laid, monsieur. Leur "exaction".
Simpson.
Ecoutez. Je veux rejoindre l'équipe.
- Quoi ? - Je vous demande pardon ?
J'ai subitement changé d'avis
en voyant ces jeunes athlètes
se réjouir de l'humiliation de l'ennemi vaincu.
Je n'ai pas ressenti ça depuis ma folle envie de pudding.
Il va nous porter la poisse.
Oui.
Accusez-moi de généraliser injustement,
mais les vieux ne sont bons à rien.
C'est pas si simple, c'est mon patron.
Ecoutez.
Faisons un essai et s'il est nul, ce sera plus facile de refuser.
Bienvenue à bord.
C'était pas plus facile.
Ces uniformes sont une bénédiction.
40 % de chahut en moins.
Exubérance juvénile réduite de moitié.
L'entrain n'a jamais été aussi bas.
Ils clignent même des yeux à l'unisson.
J'adore ce son.
Pendant que vous êtes sages,
je vais m'assurer que mon bureau est parallèle au mur.
Avant, j'aurais fait quelque chose
dans cette situation,
mais je ne m'en souviens plus.
Dire que j'ai été viré de l'équipe à cause de M. Businessman.
J'inspirerai plus le respect quand j'aurai mon diplôme de Harvard.
Regardez.
Jusqu'au bout en un seul coup.
C'est le troisième match qu'il nous fait perdre.
Les Stéréo-types
Hissez haut, matelots.
Ils m'ont supplié de rejoindre leur équipe. Supplié.
On s'est fait battre à plate couture, hein, les amis ?
Voilà...
M. Burns, le championnat a lieu la semaine prochaine...
Ah, oui, ce championnat stupide.
Ce n'est pas la compétition qui compte, mais l'union.
Regardez, le navire de l'union vient à votre encontre.
Laissez-moi faire, mon ami.
J'ai perdu un ongle. A vous la lèpre.
T'y es.
Maintenant, c'est toi qui y es.
Compris.
Je vous l'accorde, Seymour.
Ces uniformes ternes ont créé un environnement sans distraction,
préparant ainsi les enfants
à occuper des postes permanents dans les usines de demain.
Le plus beau, c'est que je suis prêt à partir
et que tout s'est parfaitement bien passé.
Il commence à pleuvoir,
mais on ne peut pas m'en tenir rigueur, n'est-ce pas ?
Très bien.
Vise un peu ces couleurs.
Rouge, vert, jaune, orange. Je me souviens de tout ça.
Je disjoncte !
Des souvenirs me reviennent.
A bas les devoirs !
Et à bas les uniformes !
Skinner,
pourquoi ces uniformes déteignent-ils ?
Je les ai achetés au même endroit que la robe de ma mère, à...
Seigneur, ma mère est au parc !
Il faut que je voie ça.
Marge, on était si proches de la victoire.
A cause de Burns, ça n'arrivera jamais.
J'ai mis un temps fou à construire cette étagère à trophées.
Meilleur acteur second rôle
M. Burns va peut-être très bien jouer
et vous faire gagner le championnat.
Tu veux dire qu'on va gagner à coup sûr ?
Je n'ai plus besoin de ça.
Marge, quelqu'un a cassé les toilettes.
Saintes Boules
T'inquiète, Homer.
J'ai le pressentiment que M. Burns va avoir un petit accident
qui pourrait l'empêcher de jouer avec nous ce soir.
Smithers, je crains de ne pas pouvoir jouer ce soir.
Mon vieux genou me joue des tours.
Prenez ça.
Smithers, ce coup bien porté l'a remis en place.
Merci, inconnu masqué.
Il va tout gâcher.
Ça suffit, Homer. Soit Burns part, soit c'est Moe.
Je crains de devoir proférer une menace similaire
avec mon nom à la place de "Moe".
Alors, qui est prêt à bouffer du Chrétien ?
M. Burns,
en tant que capitaine, il est de mon devoir de vous informer...
J'allais oublier.
J'ai quelque chose pour vous.
Potes de la quille
Regardez-moi ça.
Les "Potes de la quille".
Enfin un vêtement dans lequel je pourrais me marier.
J'ai toujours été un nanti,
mais c'est la première fois que je me sens riche.
Homer, qu'aviez-vous à me dire ?
- Vous êtes viré de l'équipe. - Quoi ?
Il blague, Monty.
Oui.
Il vous a bien eu.
- Sacrés vous. - Quel blagueur.
Alléluia.
- Bien joué, Homer. - Merci.
Les Saintes Boules mènent d'une quille.
C'est à notre dernier joueur de lancer : M. Burns.
La prochaine fois, un peu plus centré, non ?
Adieu, trophée.
Quoi que j'aie attrapé, c'est énorme.
- Oui. - Excellent.
Oui.
On a gagné !
J'ai gagné, plutôt.
Mais on est une équipe !
Encore un de mes changements d'avis soudains.
Le travail d'équipe s'arrête là.
L'être évolué franchit ensuite le pas vers la gloire personnelle.
Je dois me débarrasser de mes coéquipiers,
tel le boxeur, qui se défait de ses bourrelets de graisse inutiles
avant de pouvoir s'emparer du titre.
Certains ne changent jamais.
Ou ils changent subitement, puis rechangent subitement.
On n'a ni besoin de lui, ni de son trophée.
On est solidaires, non ?
- C'est vrai. - Tu as raison, Moe.
Allez, Homer, on y croit Si t'échoues, nul n'y arrivera.
Oh, non !
Nul n'y arrivera.
Fuyons, on va y passer aussi !
Pitié !
Oh, non !