A testar. A testar para Mr. Burns.
AUTÓDROMO DE SPRINGFIELD NOITE DA CENTRAL NUCLEAR
Já aqueci o público.
Bem-vindos, funcionários.
Entrem.
O entretenimento é por minha conta...
...Monty Burns!
Bem-vindos, bem-vindos
a uma noite de emocionante acção, acção, acção!
A primeira corrida reverte a favor de Lance Murdock, Murdock, Murdock,
que está hospitalizado com cirrose hepática, hepática, hepática.
Boa! Hepática!
Seria divertido transportar-vos num carro daqueles, não é?
Seria uma Mãe ás do volante, não seria?
Perdeste a corrida, Mãe.
Oxalá tivesse prestado atenção.
Smithers, esta cerveja não funciona.
Não me sinto mais jovem nem com mais energia.
Passarei a dar-lhe uma colher de sopa.
A seguir, a corrida principal, o Campeonato da Central Nuclear.
Nuclear, nuclear.
Finalmente! Smithers, traz os "bióculos".
Bolas! Diz-lhes para irem mais devagar.
Sim, senhor.
Olá, rapazes. Podem manter-se em primeira durante umas voltas?
Vão! Vão!
Mais devagar.
Excelente.
Esta mão de esponja é ridiculamente grande.
Troca-a por uma menor.
É um pouco exagerada.
Volto já.
Viva, Burnsy!
Foi um belo espectáculo. Muito obrigado.
-Smithers, o que se passa? -Diverti-me imenso.
Só quero dar-lhe um aperto de mão.
-É o maior. -Smithers, socorro!
Não tem tanta graça, mas o que sei eu?
Smithers!
Meu Deus!
Devias ter visto o brilho assassino nos olhos dele, Smithers.
E o hálito dele tresandava a cerveja e a pretzels.
Lamento imenso, Mr. Burns. A culpa foi toda minha.
Não te preocupes.
Se as coisas ficassem feias, tinha a minha clava.
Não me deixe escapar tão facilmente.
Deixei-o ficar mal, e nunca me perdoarei.
Nunca, nunca, nunca...
Nunca, nunca, nunca.
Bom dia, senhor.
Para compensar a minha falha, pus o pequeno-almoço por ordem alfabética.
Começa com as waffles e segue até ao zwieback.
E, para não sujar as mãos com a tinta do jornal,
plastifiquei o jornal de hoje.
Agradeço a ideia, mas a minha caneta não escreverá nisto.
Como hei-de fazer o "Junior Jumble"?
Nem consigo rebaixar-me como deve ser!
Sou um idiota!
Não mereço continuar a viver no seu planeta!
Recompõe-te, homem.
Precisas de umas longas férias.
Não, não me obrigue a ir de férias.
Sem si, vou definhar e morrer!
É um risco que estou disposto a correr.
O que faria sem mim?
Não sou um bebé que precisa de uma ama para o pôr a arrotar.
Vês? Insisto para que tires férias
assim que se arranje um substituto temporário.
Tenho de encontrar um substituto que não seja melhor que eu.
Talvez se pesquisar as avaliações dos funcionários pela palavra...
..."incompetente".
714 nomes!
É melhor ser mais específico.
"Preguiçoso"...
..."desastrado"...
..."imbecil"...
..."monstruosamente feio".
714 RESULTADOS
Vou buscar é o Homer Simpson.
Acho que o Smithers me escolheu devido ao meu jeito para motivar.
Todos dizem que têm de trabalhar mais quando estou por perto.
Pai, servir o Mr. Burns poderia dar à tua carreira um bom impulso.
Homer, servir o Mr. Burns poderia dar à tua carreira um bom impulso.
Mãe, acabei de dizer isso.
Desculpa.
Na próxima vez, vai tu buscar o milho.
É nesta cadeira que me vou sentar?
Sim. Sei que cuidar de Mr. Burns parece um grande trabalho,
mas, na verdade, são 2800 pequenos trabalhos.
Mas é esta a cadeira, certo?
As suas tarefas incluirão atender o telefone de Mr. Burns,
preencher a declaração de impostos, humedecer-lhe os olhos,
ajudá-lo a mastigar e a engolir,
mentir ao Congresso e escrever à máquina.
Escritório de Montgomery Burns.
Olá, Mrs. Burns.
Vou ver se o seu filho pode atender.
Mr. Burns tem Mãe?
Deve ter cem milhões de anos!
Tem capacidades limitadas.
Só sabe marcar um número e gritar.
Lamento. O Monty não pode atender, neste momento.
Está numa reunião muito importante e não pode ser incomodado.
Está bem, eu dou-lhe o recado.
Mr. Burns não suporta falar com a Mãe.
Nunca lhe perdoou por ter tido um caso com o Presidente Taft.
Taft, velho malandro!
A sério, Smithers, eu fico bem.
Estou certo de que o substituto saberá cuidar de tudo.
-Quem é ele, afinal? -Homer Simpson.
Um dos seus bancos de órgãos do Sector 7G.
Os recentes acontecimentos da sua vida andaram sempre à volta dele.
Simpson?
Mr. Smithers.
Não compreendo 2700 das minhas novas tarefas.
Estou de partida. Qual é a tarefa que lhe está a dar mais problemas?
O que faço em caso de incêndio?
Lamento, não ouço. Adeus.
Que azar o meu!
Santo Deus, Smithers, está péssimo. Não lhe disse para tirar férias?
O Smithers já partiu. Sou o substituto, Homer Simpson.
Ah, sim, Simpson.
Quero almoçar agora.
Uma fatia de pão de trigo, uma torrada e um ovo de dodo.
-Acho que o dodo se extinguiu. -Ponha-se a andar!
Atenda os telefones, instale um sistema informático
e rode o meu escritório de modo a que a janela fique virada para a montanha.
Está bem.
Pode repetir a parte em que falou das coisas?
As coisas?
Malditas calças com duas pernas.
Homie, são 4h30 da manhã.
-O Little Rascals é só às 6h00. -Eu sei. Vou deixar a gravar.
Quero chegar cedo a casa de Mr. Burns para lhe fazer o pequeno-almoço.
Pobre Homie.
Pobre, pobre...
Uma destas deve servir para fazer o pequeno-almoço.
A minha função é fazer-lhe o pequeno-almoço,
e vou fazer o melhor pequeno-almoço que ele já comeu!
Doughnuts?Eu disse que não gosto de comida étnica.
Tome. Diga-me como se saíram as minhas acções, ontem.
-Ganharam todas. -E as minhas opções?
Pode levantar-se ou voltar a dormir.
Acho que vou levantar-me.
Esfregue com mais força. Tem de tirar a camada de pele morta.
Acho que...
...uso as presas, hoje.
Simpson?
Arranjou o relatório sobre o Departamento de Contabilidade?
Sim, arranjei.
O Departamento de Contabilidade está situado no terceiro piso.
Está aberto das 9h00 da manhã às 17h.
O director do departamento é um Mr. Johnson ou Johnstone.
Aqui tem os seus recados. Tem 30 minutos para retirar o carro.
Tem 10 minutos.
O seu carro foi rebocado.
O seu carro foi reduzido a um cubo.
Tem 30 minutos para retirar o seu cubo.
Está lá? Escritório de Mr. Burns.
-É sobre o meu cubo? -É Mr. Smithers. Quer falar consigo.
Como está tudo a correr por aí?
Tenho muito tempo livre.
Se me enviar o seu correio, eu abro-o e reenvio-lho.
Está tudo bem, Smithers.
Este Simpson parece ficar mais burro a cada minuto que passa.
Nunca vi nada assim. Seja como for, boas férias.
Vê se te mexes, Simpson. Não te pago para mandriares.
-Sim. Sim, senhor. -Faz os meus trabalhos de Matemática.
-E mostra-me o teu trabalho, Simpson. -Deixá-lo-ei na sua secretária.
Bart, deixa o Simpson em paz.
-Simpson, preciso de ir à biblioteca. -Sim, senhor.
Meninos! Parem de explorar o vosso Pai!
Por que não te deitas e não descansas?
Não tenho tempo, Marge. Acho que Mr. Burns quer que faça umas contas.
Simpson, deita-te!
Desculpa, mas precisas de uma boa noite de sono.
Simpson!
O telefone está a tocar há algum tempo.
Atenda-o.
Está lá?
É para si.
Mr. Burns, tocou 48 vezes. O senhor está bem?
O que lhe fez o Simpson?
Nada, a não ser dar comigo em doido com a sua tola incompetência.
É péssimo em tudo. Um idiota chapado!
Mas não posso falar, agora.
Ouve, pára de me ligar e começa a aproveitar as férias.
Lembra-te, quero ver muitas fotos, quando voltares.
Na verdade, não se pode tirar fotos nesta estância.
Tenho de desligar. Está a formar-se uma fila atrás de mim.
60 watts?
O que julga que isto é? Um solário?
Pedi pouca goma no meu gorro.
Chama a isto descafeinado?
Chama a isto uma declaração de impostos?
Chama a isto um super computador?
Você é uma anedota de assistente!
Há algum problema, Homie?
Não.
-Só o facto...? -Só o facto...
...de ter matado Mr. Burns!
O que aconteceu, Pai?
Esmurrei o Burns naquela cara de 104 anos!
Está mesmo morto? Talvez o tenhas apenas magoado.
Talvez esteja tudo bem.
Se pedires desculpa, talvez ele nem te despeça.
Se estiver vivo.
Mr. Burns?
Lamento imenso ter-lhe batido, Mr. Burns.
Tome, deixe-me pôr sal nesse olho.
Não, por favor. Não suporto outra agressão.
-Deixe-me em paz. -Sim, senhor.
Tenho de ligar ao Smithers.
Proteger-me-á deste animal.
Já vi as pessoas activarem esta máquina mil vezes.
Não parece ser complicado. Vejamos, Smithers...
S-M-I-T-H-E-R-S.
Sucesso! Está a tocar!
-Bar do Moe. -Procuro um Mr. Smithers.
Primeiro nome, Waylon.
Ah, então, procura um Mr. Smithers, é?
Primeiro nome, "Waylon", é?
Ouça lá. Quando o apanhar,
vou arrancar-lhe os olhos e enfiar-lhos nas calças,
para poder ver-me dar-lhe um pontapé no cu!
Depois, usarei a sua língua para pintar o meu barco!
Smithers, se ao menos pudesses ouvir-me.
Algo me diz que Mr. Burns precisa de mim.
Graças a Deus, acho que o rufião já foi para casa.
Agora, posso fugir.
Olá, Mr. Burns. Quer o seu café?
Não. Estou a fazê-lo eu mesmo.
Está a ouvir? A percolação está iminente.
Não precisa de entrar.
Não entre.
Afaste-se. Não se aproxime mais.
O café está feito. Eu mesmo pisei os grãos.
Posso, pelo menos, levá-lo a casa, Mr. Burns? São 17h00.
Não. Pensei... Pensei conduzir eu mesmo, esta tarde.
Sim, foi o que pensei.
Quão difícil pode ser?
O manual deve indicar
que alavanca é o "velocidador" e qual é o "desaceleratrix".
Não acredito.
Toda a minha vida evitei fazer as coisas sozinho,
mas estou a gostar disto.
E estou a fazer um tempo incrível.
Pó, pó! Saiam da frente!
Sou um motorista.
Bela condução perigosa, Mr. B.
Quer que rasgue os relatórios ambientais?
Já tratei disso.
Cappuccino,Simpson?
Faz favor?
Não, enganou-se no número.
Este é o 5246.
Suspeito que precise de treinar mais a usar o seu telefone.
De todo. Adeusinho.
Mr. Burns, posso fazer alguma coisa por si?
Não, Homer. Já fez por mim mais do que qualquer homem.
O seu ataque brutal obrigou-me a amanhar-me sozinho.
Agora, percebo que ser servido em tudo
é bom para um qualquer,
mas não é para mim.
Quero agradecer-lhe.
Obrigado. Obrigado. Obrigado.
Meu Deus!
Eu sabia que não devia ter ido!
Bem-vindo de volta, Smithers.
Conheces o Homer Simpson?
Substituiu-te no escritório, na tua ausência.
Bom trabalho, Simpson, mas já pode voltar para o seu posto no Sector 7G.
Ouviu o homem, Simpson.
Meu querido, querido Smithers...
...já não és necessário.
Estás despedido. Adeusinho.
Não devia ter ido de férias.
Anima-te, Homie.
Sinto-me pessimamente por Mr. Smithers ter sido despedido.
Aquele emprego era tudo o que ele tinha.
Imagina como te sentirias, Marge, se fosses despedida da...
Das coisas que fazes.
Depressa, Mãe, faz um bolo antes que o Pai te despeça.
Não te preocupes, Pai. Mr. Smithers é um homem forte.
Certamente, arranjará um óptimo emprego na empresa que quiser.
TRANSPORTE DE PIANOS PRECISA-SE DE FUNCIONÁRIO
Eis o seu novo transportador de pianos.
Vamos ter de pôr um varão de aço no lugar da sua espinha.
Conseguirei voltar a transportar um piano?
Santo Deus, claro que não.
Preparem-se para as corridas no Autódromo de Springfield.
Será o caos motorizado, motorizado, motorizado.
Precisamos de tantos "motorizados"? Precisamos.
Está bem. Suponho que saiba o que faz.
Preparem-se para a diversão, diversão, diversão.
Eles já estão cá. Não precisamos de os animar desta forma, pois não?
Largue-me. Para onde vai atirar-me?
Olá. Tem na janela um cartaz a pedir um funcionário.
Sim, preciso de alguém que me ajude com a entrega de cerveja à meia-noite.
O seu trabalho é distrair o Barney até a cerveja sair do camião.
Espero nas traseiras até essa hora.
Estou desejoso de trabalhar consigo.
Mr. Smithers, espere.
Não pode acabar num sítio destes.
Tem duas opções.
Pode desistir de si mesmo e ficar com o emprego de guardar o Barney,
como tantos de nós pensaram fazer nos piores momentos,
ou pode admitir que só uma pessoa pode fazê-lo feliz
e fazer o que for preciso para a recuperar!
Tem razão.
Mas vou precisar da sua ajuda.
Meu Deus!
Entrega de cerveja. Assine aqui.
Oh, não! É você!
-Caramba! -Dá-lhe um tiro!
Muito bem. Estou a cobri-lo.
Mr. Burns pode ter dominado 2799 das minhas 2800 tarefas,
mas aposto que ainda não consegue lidar com uma chamada da Mãe.
Está apostado.
-O que é? -Está lá, Mrs. Burns?
Fala Waylon Smithers. Tenho o seu filho em linha.
Esse imbecil imprevidente!
Sempre demasiado ocupado com a fábrica de átomos para ligar à Mãe.
Vai ouvir-me até gritar por misericórdia!
Perfeito. Quando eu fizer o sinal, transfira a chamada para Mr. Burns.
Depois de ela dar cabo dele, eu apareço e salvo a situação.
Entendido.
Vou transferir uma chamada, Mr. Burns.
Não há crise.
TRANSFERIR - DESLIGAR AGUARDAR - ALTIFALANTE
Está lá? Está?
Olá, Mr. Burns.
Fala a sua Mãe.
Não.
Olá, Mãe.
Desculpe ter mandado desligar as máquinas.
Quem imaginaria que iria recuperar
e viver mais cinco décadas?
Estou mesmo envergonhado.
Mrs. Burns tem 122 anos, tente fazer uma voz mais rouca.
E ela não chama ao filho "Mr. Burns".
Filho, fala a Mrs. Burns.
Só liguei para dizer que não gosto de ti.
És um mau filho, Montel.
Então...
Faz-se passar pela minha Mãe?
E tu, Smithers, deves tê-lo convencido a fazer isto.
Ainda bem que te despedi.
Desta vez, estragou mesmo tudo, Smithers.
Parem com isso. Parem imediatamente.
Estão a lutar.
-Pare de lutar como uma rapariga! -Está bem.
Parem! Parem, já disse!
Eu ensino-lhe a usar um telefone, estúpido!
É para si.
Eu mostro-lhe.
Céus!
Aí vem o condor ameaçado para a linha eléctrica.
Tirei o Bobo da máquina de secar. Não se queime no olho dele.
Não preciso que faças isto.
Agora, sou completamente auto-suficiente.
Mas gostava de comer um amendoim espanhol.
Descascado.
É uma coisa notável.
Na tua curta ausência,
aprendi a ser completamente auto-sufi...
...ciente.
Quanto àquele bruto que me atirou pela janela,
trata de que receba o merecido castigo.
Já tratei disso.
-Por que ganhaste isso? -Por atirar Mr. Burns pela janela.
-Faz sentido. -Ele morreu?
Sou médico, por acaso?
Legendas: Florinda Lopes